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| Erby |
Le printemps s’annonce à grands pas.
Ça trompette à tout va chez les piafs. Un signe. Quelle fanfare ! L’aube est toute
bleue et l’œil mouline mille faisceaux orangés. Dans leurs fibrilles les organismes le
chantent et les corps sont à la cabriole : il n’y a pas de puissance sans
volonté, faut le voir pour le croire, le rêver pour le redécouvrir.
Ce vouloir incontournable, cette
volonté farouche, qu’on ne maîtrise pas, mais que nous pensons pouvoir dompter avec
insolence, comme on bride un animal sauvage, nous tient par la seule force de
sa vitalité, faisant feu de tout bois, quand l’hiver signe la capitulation.
Laissons-nous bercer par l’explosion
des rêves. Nous ne sommes que de la brindille de saison que le blizzard fouette,
que la chaleur réconforte. Du feuillage caduc qui miraculeusement renaît, la
lueur d’un doute, tête posée sur l’épaule des certitudes, ignorant tout de son
extraordinaire force fragile.
De concert avec la sève, le
printemps nous entraîne au-delà de ce que nous supposons n’être qu’un jour comme
un autre. Ça l’est et ça ne l’est pas, jeu de miroirs.
Même noir, ce jour a toujours un
lendemain, celui qui annonce l’aube qu’on attend avec impatience, graille
volage que les piafs déposent au hasard des jardins du bien et du mal pour que
chaque vie devienne cette graine régénératrice poussant différemment selon le
terreau où elle s’enfonce…
J’aime ces excès qui nous tiennent
au taquet et qui nous font espérer à des jours qui arrivent ou qui partent le bagage
plein de bonnes et de mauvaises choses. Le quoi frisant le n’importe quoi au bazar
des illuses, on s’y berce comme si de rien n’était. C’est que Dame nature a du
cortège pour l’accompagner. Comment oublier, en la célébrant, les mauvais jours passés et à venir ?...
Le comment du pourquoi des petites et des grandes choses de la vie. D'ici et d'ailleurs. Des fringues
à 50 000 boules de Fillon, du népotisme oligarchique, des Rolex de la haute à faire vivre plusieurs ménages pendant des mois, des bagnoles, des circuits d'argent, des manipulations
médiatiques, des dindons qu’on branle parce qu’ils ne peuvent plus faire la
chose normalement, des poules qui pondent 10 œufs par jour, les plumes dans l’édredon,
des chèvres qui deviennent chèvres à force d’être chèvres, sans savoir pourquoi
elles le sont. Ni pourquoi, nous humains, sommes devenus tout aussi chèvres !
Mais que nous soyons chèvres ou pas,
dindons ou poulaille, martin-pêcheur ou oiseleur-oiselé, comme disait Cocteau
dans « prairie légère », nous célébrons le
printemps, ou l’automne, ou la fin de l’hiver, ou l’arrivée de l’été !
Nous ferons de même l’année
prochaine, si Dame nature le veut bien et si l’homme n’a pas entre temps commis
une nouvelle folie.
Sous l’Casque
d’Erby
