Ceuta, une ville dans la tourmente.

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 Ceuta. J’y suis né. Un morceau de mon cœur et de mon âme y est resté. Ce qui se passe aujourd’hui dans cette enclave espagnole en Afrique me donne le sentiment d’assister à quelque chose qui dépasse largement la simple crise migratoire. 

Il y a, dans cette irruption massive et soudaine, les signes d’une déstabilisation dont le chaos pourrait bien être, sinon le but, du moins l’instrument. 

Un afflux de dizaines de milliers de personnes en quelques heures ou quelques jours ne laisse ni le temps de comprendre, ni celui de réfléchir. Il provoque les réflexes les plus élémentaires : la peur, la colère, le rejet. Et, trop souvent, la haine et la violence. Lorsque l’équivalent d’une part considérable de la population d’une ville surgit brutalement dans son espace quotidien, l’équilibre social est bouleversé. Mais réduire cet événement à une seule cause serait une erreur. 

Car qui sont réellement ces hommes, ces femmes et ces enfants qui arrivent à Ceuta ? Beaucoup plus d’hommes que des femmes et des enfants, soulignons-le ! 

Il y a certainement ceux qui fuient la pauvreté, le désespoir ou l’absence de perspectives. Certains cherchent simplement une vie qu’ils ne trouvent plus chez eux. D’autres, dit-on, préfèrent la perspective d’une prison espagnole à celle d’un retour dans les rues marocaines où les chances de survivre sont très minces. 

Il y a aussi ceux qui sont venus pour quelques heures, attirés par la possibilité d’un passage éclair, d’un achat, d’un selfie pour les réseaux sociaux, ou d’un frisson dont ils ne  mesurent pas les conséquences. 

Et puis, il y a ceux dont la présence pose une tout autre question : les individus qui font de la délinquance une activité organisée et qui représentent un danger immédiat pour les habitants de l'enclave. Ceux-là doivent naturellement être identifiés et écartés, sans amalgame ni ménagement. 

Mais une autre interrogation demeure. Existe-t-il, derrière cette masse hétérogène, des groupes plus organisés cherchant à instrumentaliser la situation ? Certains pourraient-ils voir dans ce désordre l’occasion de renforcer une présence militante, voire islamiste, à Ceuta, comme on le murmure avec des mots à peine voilés, ou de nourrir à terme une revendication politique sur ce territoire espagnol ? Dans cette hypothèse, pourraient-ils compter sur des relais déjà présents sur place ? Une sorte de cinquième colonne, alimentée par des fonds secrets ? 

Il faut rester prudent : établir de telles connexions exige des faits, pas des intuitions. Mais l'absence de preuve aujourd’hui n'interdit pas de poser la question. Car le véritable danger serait de ne pas distinguer les situations : le migrant en détresse, le jeune en quête d’avenir, le délinquant, le militant politique ou religieux, et l’éventuel acteur cherchant à exploiter le désordre ne relèvent ni des mêmes motivations, ni des mêmes réponses. La question fondamentale est donc peut-être ailleurs : qui a provoqué cette situation ? Qui l’a rendue possible ? Qui en tire profit ? Et surtout, dans quel but ? 

Ceuta n’est pas seulement un morceau de territoire espagnol posé sur la côte africaine. Pour ceux qui, comme moi, y sont nés, c’est une ville, une mémoire, une identité, une part de soi. C’est pour cette raison qu’il faut regarder ce qui s’y passe avec lucidité : sans angélisme, sans haine, sans amalgame — mais sans naïveté non plus. 

Certains observateurs avertis avancent les noms du roi du Maroc et son expansionnisme mégalo, de Donald Trump et de Benyamin Netanyahou, associés du diable, comme les artificiers de ce chaos, aucun de trois ne pardonnant pas à l’Espagne ses prises de position sur la Palestine, le Liban et le Moyen-Orient... 

C’est peut-être dans cette direction qu’il faudrait regarder. 

 

Sous l'Casque d'Erby 

 

Semaine 32 - 2

Pipi de chat sous l’éclipse

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Ce n’est pas parce que l’on ne regarde pas la télé qu’on manque de chaînes. Elles sont lourdes à porter, mais si légères à partager. 

Un spécialiste des choses absconses, un dénommé X, démontre que rien n’est impossible en matière de vide. Prenant pied là où tout le monde y perdrait le sien, il nous instruit sur des sujets fondamentaux avec la grâce d’un bulldozer dans un musée. 

Je suis à l’hôpital, centre névralgique de pathologies en tout genre, où le patient — certains patients, du moins — ne crie pas, mais brame comme un cervidé dans les sous-bois, en quête d’une femelle à saillir. Il ne sait pas pourquoi il braille, mais il aimerait que ça s’arrête. 

L’hôpital est un lieu où l’on perfuse le temps, goutte à goutte. Un endroit où l’heure ne se mesure pas : elle s’évalue au compte-gouttes. Un temps blanc que l’écriture n’atteint plus. Un lieu de mémoire sans la mémoire. 

Pas de télé pour distraire les horloges. Payante. Nombreux sont les patients qui acquittent le montant. À quand le jour où les débiteurs de boniments paieront le consommateur à titre de compensation pour les dommages causés ? 

Un hôpital est un village. Tout se sait, tout se murmure, tout se colporte. On rit et on pleure. Le hall est son agora. On n’y débat pas de la démocratie, mais de la chambre 214, de la durée probable de l’attente et de la disparition mystérieuse d’un patient ayant prétexté une envie pressante. Encore un évadé ! 

C’est la place publique de la maladie. On y vient pour se faire soigner, pour visiter quelqu’un ou pour entendre se plaindre de la qualité des menus. 

Les fauteuils y forment une assemblée immobile. Les portes automatiques ouvrent et ferment la séance avec un glissement feutré. 

Le monsieur X des choses absconses le sait. Au diapason du gouvernement, qui distribue gratuitement des milliers de lunettes pour observer le phénomène de l’éclipse solaire du 12 août, avec force moulinets, il nous annonce, sans même cligner des paupières, l’impact du phénomène sur les températures. Les cerveaux sont en surchauffe ! 

Question de vie ou de mort : « De combien de degrés va chuter la température avec l’éclipse ? » Gare au refroidissement ! Pour un peu, il nous annoncerait l'avènement d'une nouvelle ère glaciaire ! 

Il se livre, en tant que spécialiste, à nombre de spéculations pour nous délivrer l’information la plus importante : Pipi de chat ! 

Et dire que ces types sont payés pour ça ! 

A l’heure actuelle aucune paire de lunette gratuite n’est distribuée par le gouvernement pour y voir clair dans ses intentions ! 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 32 - 2

 

La France s'effondre, tout va bien.

La France s'effondre à vue d'œil. Lentement, méthodiquement. C’est aussi visible que l'indifférence qui semble l'accompagner. Tout le monde le voit, ou pourrait le voir. Les signes sont partout. Mais on détourne le regard, comme si ignorer la fissure empêchait le mur de s'écrouler. « Tout va bien ! 

C'est les vacances, arrêtez avec la sinistrose ! Laissez-nous profiter ! Comme disent les muets : c'est en silence que la souffrance est la plus loquace. Le silence est notre bruit de fond. 

Pendant ce temps, les textes tombent : lois, décrets, ordonnances, restrictions, taxes nouvelles, obligations anciennes maquillées en progrès. Tout passe, tout s'empile, tout s'oublie. Tout recommence. 

Un incendie ravage des hectares de forêt ? La belle aubaine ! Entre deux souches encore fumantes surgit aussitôt un projet de parc éolien, ou une centrale solaire géante pour « compenser la perte de chlorophylle ». 

Personne n'en voulait avant l'incendie. Personne n'en veut après. Mais, qu'importe, désormais, il faut remplir le vide. C’est un ordre. 

Les anciens ont besoin d'aide à domicile ? Réduisons les budgets. Rabotons les prestations. Ils n'ont qu'à faire un effort, à rester autonomes, à se lever un peu plus tôt et à marcher davantage. 

Les hôpitaux manquent de médecins spécialisés ? Aucun problème. Importons à bas coût des praticiens confrontés à des conditions d'exercice très différentes, demandons à des étudiants en dernière année de compenser les pénuries, et tout ira bien. 

Quant aux malades qui souffrent bruyamment en attendant un diagnostic ou une prescription, pourquoi ne pas distribuer au personnel hospitalier des boules Quiès en cire réutilisables ? Le silence est une politique publique à part entière. 

Et ne protestons pas contre l'allongement incessant de la durée de cotisation pour la retraite. Hier 37 années, aujourd'hui 43, demain davantage encore. Et pourquoi pas jusqu'à l’euthanasie ? De l’entreprise à la tombe, voilà le bon deal. 

Quant à la démocratie, parlons-en. 

Sur les 193 États membres de l'ONU, auxquels s'ajoutent les deux États observateurs – le Vatican et la Palestine –, seule une petite poignée de nations peut prétendre satisfaire aux critères d'une démocratie pleinement acceptable. 

Les études internationales les plus sérieuses n'en recensent guère plus d'une vingtaine. Et ce ne sont pas nécessairement celles qui passent leur temps à donner des leçons de morale au reste du monde. 

La France, présentée comme la patrie des droits de l'homme et un modèle démocratique, est une démocratie de façade : institutions toujours debout, élections toujours organisées, libertés officiellement garanties… mais une confiance populaire en ruine, un sentiment d'impuissance généralisé, une parole publique de moins en moins crédible et des décisions prises au diable Vauvert de plus en plus éloignées des aspirations exprimées par les citoyens. 

À force de considérer les électeurs comme des portefeuilles ambulants, les retraités comme un coût, les soignants comme un ajustement comptable, les agriculteurs comme un problème écologique et les territoires comme un simple terrain d'expérimentation technocratique, il ne faut pas s'étonner que la fracture devienne gouffre. 

Une nation ne s'effondre pas en un jour. Elle se fragilise par petites renonciations, par mille décisions présentées comme inévitables, par autant de résignations ordinaires. Jusqu'au moment où chacun découvre que le pays qu'il pensait éternel n'est plus que l'ombre d’un zombi, entre deux plaques funéraires. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 30

 

La Dystopie Parfaite – Conte bref

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La demeure est somptueuse. Dressée au sommet d’une colline, elle domine les environs avec une insolence tranquille. Tout, dans son architecture, a été pensé pour proclamer la puissance de son propriétaire. Les pierres, les colonnes massives, les baies vitrées ouvertes sur le paysage, les jardins taillés avec une précision totalitaire : rien n’est laissé au hasard. Une résidence conçue moins pour être habitée que pour soumettre. La beauté peut parfois être très laide. 

Depuis la vaste terrasse suspendue au-dessus du vide, le regard embrasse toute la plaine. D’ici, le monde n’est qu’une maquette à réorganiser. Routes, villes, cours d’eau, populations : tout est redessiné selon des plans invisibles. 

Le ciel est d’un bleu éclatant. Pas un nuage. La lumière baigne les collines d’une douceur irréelle, comme si le climat était domestiqué pour l’occasion. 

Deux hommes se font face autour d’une table de marbre rare. Entre eux, une bouteille d’eau minérale et deux verres à peine entamés. 

Agité, l’invité sort régulièrement son téléphone pour photographier le panorama, comme pour se convaincre que ce décor existe vraiment. Son hôte l’observe sans ciller.

L’homme massif au crâne parfaitement lisse porte un visage qui fond lentement sous l’effet d’une gravité impitoyable. Ses paupières lourdes lui donnent un regard reptilien. Son immobilité impose la crainte. Il rompt enfin le silence. 

— Je l’ai dit et répété : il ne faut pas avoir peur. La seule ressource dont ce monde ne risque jamais de manquer, c’est la peur. Nous la cultivons mieux que le blé, mieux que les données. Et 2030 est déjà là. 

L’autre acquiesce mal à l’aise. Malgré son costume bien coupé, il détonne. Allure d’ancien syndicaliste recyclé en collaborateur dévoué. 

— Comprenez… l’atmosphère devient irrespirable dans les milieux contestataires. Ça gronde sur les réseaux sociaux. Par endroits, ça nous échappe. La crise économique que nous avons fomentée nourrit les frustrations. Les gens doutent, vérifient, relient les points. Les peurs changent de visage : hier le virus, aujourd’hui le climat, les incendies… demain, on ne sait plus. 

Le maître des lieux lève une main. Le flot s’interrompt. 

— Les commanditaires s’impatientent. L’Agenda 2030 n’est pas une vague feuille de route. C’est le cadre. La Grande Réinitialisation. Zéro carbone, villes intelligentes, identité numérique, rationnement des ressources, rééducation des masses. Tout est écrit. Tout est chiffré. Nous ne sommes plus très loin de la convergence finale. 

Sa voix reste calme, presque douce. Implacable. 

— Ne venez pas me dire que vous manquez de moyens. Tous les médias traditionnels, les GAFAM, les ONG, les banques centrales… tout est, directement ou indirectement, relié. Les leviers existent. Les financements aussi. Les algorithmes sont calibrés pour amplifier la bonne peur au bon moment. 

L’invité baisse les yeux, accablé. 

— Je le sais. Les équipes sont en place. Les campagnes de communication prêtes. Les partenariats avec les gouvernements tiennent. L’opposition traditionnelle est jugulée. Mais, les gens deviennent imprévisibles. Ils contournent la censure, tournent le dos aux partis politiques, comparent les discours officiels avec les faits bruts. Chaque « événement imprévu » nourrit des théories qui s’organisent. Plus nous semons l’ignorance, plus les connexions se font malgré nous. La machine fonctionne, mais elle consomme de plus en plus d’énergie. 

Le visage du maître demeure impassible. 

— Qu’est-ce qui manque, alors ? Du temps ? De l’autorité ? Davantage d’imagination ? 

Il joint lentement les mains. 

— Le temps est ce que nous n’avons plus. Nous sommes à quelques années du point de non-retour. Un édifice aussi vaste semble indestructible… jusqu’à ce qu’une seule carte cède. Ce fut le cas jadis, à l’âge d’or de notre projet. Ensuite, tout s’effondre. 

Son regard se plante comme une aiguille dans celui de son interlocuteur. 

— Un nouvel échec compromettrait des décennies de préparation. Nous ne parlons plus d’un simple revers politique. Nous parlons de la stratégie tout entière. Du projet dont certains pensent qu’il est irréversible. Il ne l’est pas. Aucune construction humaine ne l’est. Voilà pourquoi je n’attends pas d'excuses. J’attends des résultats. 

Il marque une pause, puis esquisse un sourire en plissant ses lourdes paupières. 

— Et pourtant… nous sommes à ça — il joint le pouce et l’index — de réussir la dystopie parfaite. Celle qu’ils dénoncent déjà sur leurs forums, sans s'apercevoir qu’ils la vivent aux trois quarts. La peur du réchauffement, la honte d’exister, la dépendance totale à nos systèmes… Ils réclameront eux-mêmes leurs chaînes si nous savons doser le tout. 

Le silence retombe sur la terrasse. Les gorges se nouent. Le tensiomètre s’affole. 

Au loin, un rapace trace des cercles patients dans le ciel impeccable. 

 

Sous l’Casque d’Erby

 

Soleil levant ou couchant, 

Amaterasu Omikami a ses bouffées de chaleur ! 

Mondial de foot : on ne dissimule plus, on étale.

Erby

Fini le mondial de foot. Que le gagnant ait mérité sa victoire finale n’enlève rien au parfum de corruption qui éclabousse la compétition (vidéo du jour).

Les compétitions sportives s’enchaînent comme des rites avec lesquels l’on célèbre moins l’excellence que l’imposture. À chaque record, à chaque médaille, à chaque victoire, la même pestilence monte vers la table des sacrifices, tandis que l’on foule aux pieds la dignité du sport.

On ne dissimule plus l’ordure, on la célèbre. Nous assistons à une liturgie avec laquelle la fraude n’est plus un scandale, mais une constante. Dopage, manipulations, influences occultes ne sont pas des erreurs accidentelles, mais les fondations mêmes du spectacle. On met en place des technologies modernes (écrans de contrôle, etc.) pour pallier la défaillance humaine, elles révèlent le puits sans fond de la corruption.

Conditionné à confondre le vrai avec le vraisemblable, le public applaudit avec la même ferveur qu’il conspuait hier. Parce que le sport reflète fidèlement l’état d’une civilisation et la manière dont on gouverne les peuples. Lorsqu’il se dégrade, c’est qu’une société entière est déjà compromise. 

Les stades sont les cathédrales d’un culte dont le dieu est un pickpocket. 

Pendant ce temps, les prêtres de la vertu débitent leurs sermons. Ils invoquent l’éthique, la transparence, le respect, tout en administrant des systèmes dominés par l’opacité, les intérêts privés, les calculs financiers et les compromis permanents. 

Le langage ne sert plus à dire le juste, mais à rendre le faux acceptable. Ce que l’on voit dans les stades se retrouve en dehors, sur le terrain politique, où ce qui compte, c’est le truandage. Ainsi, l'on voudrait encore que les peuples adhèrent aux valeurs qu’on leur récite lors de cérémonies officielles. Quelles valeurs, au juste ? Celles pour lesquelles tant d’hommes sont envoyés mourir, tant de familles brisées, tant de sacrifices consentis ?

Liberté, justice, mérite, égalité… que reste-t-il de ces mots lorsqu’ils deviennent les slogans d’un monde qui récompense le mensonge et traque la vérité ? 

Le drame n’est même plus que les élites trichent : elles l’ont toujours fait. Le scandale est dans le fait que les peuples aient appris à considérer la fraude comme naturelle. 

Une civilisation ne meurt pas quand les escrocs triomphent ; elle meurt lorsque les personnes honnêtes cessent de s’en indigner. 

Alors les records continueront de tomber, les hymnes de retentir, les feux d’artifice d’illuminer les cérémonies d’ouverture, et les foules repartiront satisfaites d’avoir été trompées encore une fois.

Cela nourrira quelques débats, suscitera des affrontements entre partisans, dans un esprit que l’on dira, bien sûr, purement passionnel. 

Les empires s’effondrent le jour où ils cessent d’éprouver de la honte. 

Ce n’est pas demain la veille. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 29 

 

Pourquoi l’euro numérique n’est pas le bon plan.

L’euro numérique fait partie de ce rêve dystopique que les élites imposent progressivement pour le contrôle total des peuples anesthésiés par la propagande.

Ce projet de monnaie électronique porté par la Banque centrale européenne (BCE), dont l’officialisation est prévue pour 2029, sera le coup de grâce porté à une démocratie en état de mort clinique. Ses défenseurs y voient la modernisation des paiements, sorte d’auxiliaire aux billets de banque, et un moyen pour l’Europe de rester « indépendante » face aux géants américains ou asiatiques du paiement privé.

L’idée de convoquer à la barre les mastodontes chinois et américains pour nous faire avaler la pilule s’avère aussi efficace que le charmeur de serpents impressionnant les passants en dictant par les sons du pungi le comportement à observer à des serpents venimeux !

Derrière le récit de la modernité et de la souveraineté européenne, on distingue très bien la concentration du pouvoir monétaire entre les mains d'une institution technocratique, avec la possibilité de conditionner, tracer, restreindre l'usage de la monnaie au-delà du simple échange commercial !

L'euro numérique matérialise un changement profond dans le rapport entre l'État, la monnaie et les libertés individuelles. Nous avons affaire à un modèle de contrôle totalitaire. 

La disparition des pièces et des billets reste le dernier rempart de l’anonymat. Contrairement à une carte bancaire ou à une application informatique, payer en liquide ne laisse aucune trace numérique. Demander la garantie « absolue » que le cash ne sera jamais supprimé au profit du tout-numérique est une bonne chose, mais elle est insuffisante pour conserver ne serait-ce qu’un chouïa de liberté. La liberté, c'est d'avoir le choix. Une transition forcée vers le numérique nous oblige à abandonner les espèces.

L'argent physique est nécessaire pour préserver la liberté d'achat et notre liberté tout court. Le risque d’une monnaie sous contrôle absolu n’est plus une simple théorie du complot, mais une réalité. S'agissant d'un outil informatique, un euro numérique permet à un État technocratique — ce qui est de plus en plus le cas — et aux apprentis sorciers de restreindre ou de bloquer notre argent en un clic. 

Imaginons le scénario au moment d’acquitter une opération quelconque : limitation de certains achats, imposition d'une date de péremption sur l'argent ou le gel immédiat des comptes, le tout symbolisé par un doigt pressant une touche fatidique à l’autre bout de la chaîne d’esclavage : autant de scénarios d'anticipation angoissants, dignes des pires films de science-fiction. 

Sans parler des endroits où nous serons autorisés à faire nos achats et ceux que la Machine aura proscrits ! Acheter, oui, mais pas n’importe où, ni chez n’importe qui ! 

En résumé, l'euro numérique n'est pas un simple outil technologique de plus : c'est un projet qui interroge fortement sur notre vie privée et notre liberté économique. 

Le meilleur moyen de s’y opposer est de rester informé, de continuer à utiliser l'argent liquide au quotidien pour en garantir la survie. 

Arrêtons l’achat d’une baguette chez le boulanger avec la « carte bancaire ».

Ce qui paraît commode aujourd’hui, ce sont les barreaux que nous fixons aux murs des futures prisons.

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 28 - 2

Mon 14 juillet

La Bastille. Une forteresse médiévale bâtie pour défendre Paris, devenue au fil du temps une prison d'État. 

Le 14 juillet 1789, elle n'abrite plus que sept détenus : quatre faussaires, deux malades mentaux et un gentilhomme enfermé à la demande de sa famille. Quant à la garnison, quelques Invalides et des soldats suisses, elle s'accommode d'une routine que rien ne semblait devoir interrompre… jusqu'à ce que l'Histoire frappe à la porte. 

On raconte encore que le peuple vint délivrer les victimes du despotisme. La réalité est plus prosaïque : les assaillants cherchaient surtout la poudre qui y était entreposée. Les prisonniers, eux, pesaient que dalle dans l'affaire. Il n'y avait ni geôle bondée d'innocents, ni cortège de martyrs politiques attendant leur libération, comme au Chili en particulier et Amérique latine en général, ce que des propagandistes zélés tentent de nous faire croire. 

Voltaire connut aussi la Bastille. Brillant comme il était, il sut transformer ce séjour de pacha — il partageait souvent le repas avec le gouverneur du lieu — en épisode glorieux de sa légende personnelle. Comme fréquemment avec le patriarche de Ferney, le talent littéraire se chargea d'arranger la vérité : les vessies devenaient des lanternes pour peu qu'elles servent son intérêt personnel. L’icône de la liberté d’opinion avait quelques cadavres dans le placard. Nul n’est parfait, n’est-ce pas ? 

La Bastille n'était déjà plus qu'un symbole. Et c'est précisément ce symbole que l'on renversa. Depuis lors, le mythe a pris le dessus sur les faits. 

Drôle de symbole, au fond. Drôle de prise. Et drôle de fête nationale. Car le 14 juillet ne marque pas seulement la chute d'une vieille forteresse ; il ouvre aussi la voie à une nouvelle élite, composée de bourgeois, d'hommes d'affaires, de financiers et d'armateurs, qui remplace progressivement l'ancienne aristocratie sans faire disparaître les rapports de domination et les inégalités criantes. 

Alors, si c'est bien cela que l'on célèbre chaque 14 juillet, qu'on le dise franchement. Mais qu'on cesse de présenter cette journée comme le triomphe sans nuances de la liberté, de l'égalité et de la fraternité. 

Les frontons des bâtiments publics portent une promesse ; l'histoire, elle, raconte une réalité infiniment plus complexe. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Si ça pleure beaucoup, ça peut aider à éteindre les feux !...