Gaston dans ses œuvres - Conte bref

La petite place ovale des marronniers est noire de monde. C’est la haute saison touristique, « l’invasion de criquets pèlerins ». Gaston n’aime pas ça : il y donne libre cours à sa mauvaise humeur. D’un catastrophisme lyrique, il tire à la balle dum-dum sur le moindre fait, comme s’il s’agissait des derniers soubresauts d’une humanité en perdition. Avec Gaston, les coïncidences n’existent pas. Ne lui parlez pas de hasard ! Tout est planifié par des esprits pervers n’ayant que le mal pour viatique. Derrière chaque coïncidence, il voit une stratégie. Une machination dans la moindre zone blanche du réseau internet. Chaque toussotement du Wi-Fi est un acte calculé pour empêcher la parole libre. C’est Sodome, Gomorrhe et pandémonium ! 

Il est attablé avec Fonfon — Alphonse dans le civil : un ancien ouvrier métallo, placide, légèrement vachard — il en a mis de l’eau dans son vin —, mais moins que Gaston. S’il aime le côté excessif de son ami (signe de bonne santé mentale), il refuse de le suivre dans ses éclats. Il ne cherche pas à avoir raison : il veut sagement éviter que la pause café ne vire à la commission d’enquête parlementaire. 

Petit échange à bâtons rompus sur la fin du monde qui, selon les cas particuliers, peut arriver à n’importe quel moment et à n’importe avec une imprévisibilité métronomique.

GASTON — On est foutus. 

ALPHONSE — Bonjour à toi aussi. Bien dormi ? (Au serveur) Un café, s'il vous plaît.

GASTON — Je suis sérieux. 

ALPHONSE — C’est justement ce qui m’inquiète. J’ai rêvé... 

GASTON — Le système avance. 

ALPHONSE — Quel système ?  

GASTON — Celui qu’on n’ose pas nommer.  

ALPHONSE — Ah. Il ne vieillit pas. 

GASTON — Tu te moques.  

ALPHONSE — Jamais. Je fais gaffe.  

GASTON — Regarde autour de toi.  

ALPHONSE — Je ne fais que ça. Mais de temps en temps, je dois jeter un œil à mon assiette.  

GASTON — Rien ne te choque ? 

ALPHONSE — Si. Le prix du beurre.  

GASTON — Je parle de la société ! 

ALPHONSE — Elle aussi est chère.  

GASTON — Les mots ont changé.  

ALPHONSE — Les mots changent depuis qu’ils existent. Même les Académies ne peuvent rien contre eux.  

GASTON — Certains mots sont comme des armes. Ça tue !  

ALPHONSE — Raciste, fasciste, extrémiste… Je ne dis plus antisémite, ça pourrait coûter cher. Tout est dans le dictionnaire.  

GASTON — Exactement.  

ALPHONSE — Il faut admettre que ça se vend bien.  

GASTON — Ils servent à faire taire.  

ALPHONSE — Souvent.  

GASTON — À exclure.  

ALPHONSE — Pléonasme.  

GASTON — Donc tu le reconnais !  

ALPHONSE — Je reconnais, oui, mais je me prends pas la tête.  

GASTON — Tu minimises.  

ALPHONSE — Non. Je trouve qu’il fait beau. Que l’été incite à la décontraction. Regarde ces femmes dans ces robes… Rien que de les regarder, j’ai l’impression de me promener au paradis.  

GASTON — Tu ne comprends pas l’époque. Tu refuses de la regarder en face. On est loin du paradis, ici !  

ALPHONSE — Je la comprends assez pour savoir qu’un imbécile n’a pas besoin de plan secret pour être ce qu’il est. Et j’en fais partie.  

GASTON — Avant, le pouvoir avait besoin de la force.  

ALPHONSE — Aujourd’hui aussi.  

GASTON — Aujourd’hui, il n’en a plus besoin.  

ALPHONSE — Pourquoi ? 

GASTON — Parce que nous nous surveillons nous-mêmes. 

ALPHONSE — Ça, c’est exact. Tu marques un point. On fait gaffe à ce qu’on dit. Du temps de l’Occupation c’était pareil, c’est mon vieil oncle qui le disait, quand il avait un coup dans la trompette. In vino veritas... 

GASTON — Tu vois ! 

ALPHONSE — J’ai dit « exact », pas « totalitaire ». 

GASTON — Tu joues sur les mots. C’est agaçant ! 

ALPHONSE — Certains. J’aime les mots. Ils révèlent des choses surprenantes. Ils sont des guides invisibles, tapis derrière les buissons de l’esprit. A la moindre étincelle, hop ! Ils allument un brasier !  

GASTON — Ils ont peur d’être jugés, eux aussi. D’être rejetés. Ce sont des condamnés en sursis. 

ALPHONSE — Tout le monde craint quelque chose. Ou quelqu’un. 

GASTON — Ça me donne la haine ! 

ALPHONSE — Depuis l’invention du fasciste imaginaire, tout le monde a son code barre, comme les produits de consommation.  

GASTON — Tu vois bien ! 

ALPHONSE — Je vois surtout qu'on a inventé un régime politique très efficace : la trouille. Celle de Gérard, à l'immeuble du port, quand il tourne sa clé deux fois. Il a même collé une caméra sur son balcon pour guetter les mouvements vicinaux, comme des oiseaux rares. 

GASTON — Il façonne les consciences.  

ALPHONSE — Ça m’en a tout l’air. 

GASTON — Il sélectionne ce que nous voyons. 

ALPHONSE — Difficile de dire le contraire. 

GASTON — Il nous enferme dans des bulles. 

ALPHONSE — Mais il faut reconnaître une chose.  

GASTON — Laquelle ? 

ALPHONSE — Avant Internet, il fallait acheter le journal pour être… mal informé. Maintenant, c'est gratuit. Que nous croyons ! 

GASTON — Tu es désespérant. Comment fais-tu pour garder ton calme ? 

ALPHONSE — Je regarde le défilé des femmes dans la rue. Le paradis ! 

GASTON — Et l’histoire ! 

ALPHONSE — Ah, l’histoire ! Je n’étais pas là ! 

GASTON — On efface notre mémoire. 

ALPHONSE — Qui ? 

GASTON — Eux. 

ALPHONSE — Qui, eux ? 

GASTON — Les effaceurs. Ceux qui te jurent qu'il fait soleil alors que tu te prends une saucée. 

ALPHONSE — Ça devient précis. 

GASTON — Ils pourrissent nos racines. 

ALPHONSE — Lesquelles ? 

GASTON — Les nôtres ! 

ALPHONSE — Les miennes ont du répondant. Elles creusent le sol en profondeur.

GASTON — Tu n’es jamais sérieux. Même quand tu en donnes l’impression. Tu regardes les robes pendant que le monde s’effondre.

ALPHONSE — Exactement. C’est ma contribution à la résistance. 

GASTON — Un jour, tu comprendras. 

ALPHONSE — Peut-être. Mais ce jour-là, j’espère que le café sera encore bon… et que les robes… Ah, les robes ! 

GASTON — Je t’envie. 

 

Sous l'Casque d'Erby

 

Semaine 36 

Quand la dystopie nous prend en otage

Il suffit de lever les yeux, un soir où l’écran bleuté éclaire le visage lui donnant l’apparence d’un masque à oxygène, pour sentir que quelque chose a changé dans l'air qu'on respire.

On vit une époque où les mots sont des balles : « raciste », « fasciste », « extrémiste », « antisémite ». Il ne reste plus grand-chose d’humain dans ce marasme. On tire à l’aveugle, avec l’intention de faire un maximum de ravage. 

Derrière l’inflation verbale, il y a plus profond : qui définit le bien et le mal ? Qui fixe ce qu'il est permis de penser ? Cette version nouvelle du totalitarisme n’a pas les traits des régimes autoritaires d'antan : pas d'uniformes, pas de police politique, pas de parti unique, pas de camps, puisque nous y sommes déjà. Elle s’insinue dans nos vies, dans nos gestes, sous les dehors rassurants de la modernité, de la tolérance et du progrès. Elle ne touche pas au corps, elle métastase l'esprit. Le contrôle n'interdit pas toujours une idée : il installe les conditions pour la transformer en maladie honteuse. On ne dit pas : « Tu n'as pas le droit de parler », on le suggère avec un zeste de culpabilité paralysant : « Tu veux vraiment devenir comme ceux qui pensent ça ? » 

Avant, le pouvoir s’imposait par la violence brute ; le sang laissait des traces sur le bitume. Maintenant, il agit par le regard des autres, par l'exclusion symbolique et la répétition d'un même discours. La peur de la sanction laisse place à la peur d'être isolé, disqualifié. Et quand l'individu surveille lui-même ses pensées, la domination change de nature. La prison la plus efficace, c'est celle où le détenu garde sa propre cellule. C’est ce moment troublant où il a la clé dans la poche !

C'est là que la dystopie s’épanouit : pas dans un monde où tout est interdit, mais dans un univers où l’on vous fait croire que tout est permis. Plus besoin de propagande grossière, de prosélytisme, de programmes pour convaincre, de la salive à dépenser pour peu de résultat. Ce qui est répété sans fin cesse d'être efficace. La nouvelle méthode pousse l’individu à adopter le vocabulaire, les indignations et les interdits de la nouvelle doctrine, jusqu'à renier son propre héritage. La domination atteint son sommet quand l'opprimé défend les mécanismes de sa propre disparition. Quand il trouve sa langue archaïque, ses traditions suspectes, son histoire pesante. On efface la mémoire sans brûler des livres : il suffit de les ignorer. De couper l'individu de ses ancêtres, de ses récits fondateurs, de ses repères communs. Une société devient dès lors corvéable, prête pour la reconfiguration idéologique. Le numérique, où nous sommes installés de plain-pied, accélère ce processus. Qui contrôle le passé modèle le présent ; qui tient le présent maîtrise l'avenir. 

Une civilisation qui ne transmet plus rien est une coquille vide : un récit venu d'ailleurs peut facilement la coloniser. Les tensions migratoires à Ceuta, les tragédies de Gaza, la guerre en Ukraine, l’agression contre l’Iran et le Liban sont autant de tumeurs qui illustrent ce basculement. Mais l'enjeu dépasse les faits bruts : il touche au cadre moral qui les enveloppe et leur donne sens. Qui désigne-t-on comme victime ? Qui comme responsable ? Quels faits choisit-on d'éclairer, et lesquels restent dans l'ombre ? 

Le vrai danger vient quand la morale cesse d'être un outil pour comprendre le réel et devient l’injonction qui le filtre et le déforme. C'est là le visage le plus inquiétant de cette dystopie : non pas un pouvoir brutal et visible qui dicterait chaque geste, mais un système insidieux qui façonne peu à peu ce que nous devons désirer, mépriser, craindre ou rejeter, sans avoir l'air de nous y obliger. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 35 - 2

L'Islande c'est NEI !

 

Les grandes manœuvres électorales s'ouvrent sur un charmant coup de gel venu d’Islande. Quel régal !

Après un été caniculaire, apprécions comme il se doit cette soudaine fraîcheur atlantique !

Le peuple islandais était donc convié à trancher un dilemme existentiel : fallait-il supplier l'Union européenne de bien vouloir rouvrir les négociations d'adhésion — gentiment congelées depuis 2013 — ou admettre l'impensable, à savoir qu'on peut survivre treize ans hors du giron bruxellois sans finir dévoré par des ours polaires ? 

Le couperet est tombé, avec une délicatesse toute nordique : un NEI limpide à 52,8 %, porté par un taux de participation famélique de… 81,6 % !

De toute évidence, les insulaires s'ennuyaient chez eux. La géographie du vote est un chef-d'œuvre de cohésion : pendant que la jeunesse branchée et les ministères de Reykjavik votent OUI à 57 %, persuadés d'être le centre du monde, l'intégralité du reste de l'île — du Nord-Ouest (62,9 % de NON) jusqu'au Sud — renvoie l'UE à ses chères études. 

Le plus savoureux reste l'efficacité clinique des épouvantails habituels. Mêmes les sorties de Donald Trump sur le Groenland voisin n'ont pas réussi à créer l'ambiance de panique requise pour emporter le morceau ! 

Il faut croire que la panoplie complète des menaces officielles — la Russie, la Chine, l'Iran et le grand méchant loup — peine à terrifier des gens qui vivent déjà sur un volcan. Que craindre de pire ! 

C'est tout le charme des consultations populaires : dès que le scrutin échappe à toute tentative de mise en scène et de trucage grossier, le résultat manque cruellement de discipline. 

 

Sous l'Casque d'Erby 

 

Semaine 35 - 2

Ceuta et Melilla : La frontière comme arme politique.

On dit que l’histoire est cyclique. Que le pire se répète à intervalles réguliers. Faisons en sorte de rompre le sortilège.

Enclaves espagnoles en Afrique du Nord bien avant la création du Maroc par l’empire colonial, Ceuta et Melilla ne cèdent pas sous la pression d’une armée, mais sous le poids de notre déni.

La crise de juillet l’a prouvé jusqu’à l’absurde : réduire l’assaut simultané de dizaines de milliers de personnes à une simple urgence humanitaire ou à un banal incident frontalier relève de l’aveuglement politique. On n’ouvre pas une frontière aussi verrouillée sans que le pouvoir marocain ne tourne délibérément la clé. Rabat n’a nul besoin d’envoyer des chars quand il lui suffit de croiser les bras. Tout comme l’Espagne n’a que le petit doigt à bouger pour sectionner le câble qui traverse le détroit depuis Tarifa et alimente le Maroc en électricité ! 

En léguant la garde de ses portes à un voisin souverain, l'Europe s’est condamnée — rien n’est naïf avec elle — à subir un chantage diplomatique permanent, transformant le désespoir humain en monnaie d'échange sur le Sahara et les subsides de Bruxelles. Est-ce si innocent de la part d’une UE qui nous promettait la fin des conflits entre les peuples si on votait pour elle ? 

Pendant que l’exécutif espagnol brille par son incroyable absence et le cynisme consternant de ses représentants, la fracture interne s’agrandit. La colère populaire qui déferle jusqu'au rassemblement prévu ce 2 septembre n'est plus un simple mouvement d'humeur : elle est le symptôme violent d'un État dépassé, voire complice. Car le piège tendu est plus vaste, plus vicieux. Nous subissons une guerre hybride intégrale dont le véritable champ de bataille n'est pas le grillage d'El Tarajal, mais l'esprit même des citoyens. 

Dans cet écosystème du chaos, chaque image et chaque rumeur alimentent une polarisation politique destructrice. Les passeurs encaissent les bénéfices, les rivaux régionaux se frottent les mains et les démagogues exploitent la brèche sans même avoir besoin de se concerter. 

L'objectif ultime n'est pas de conquérir un territoire, mais d'user l’Espagne de l'intérieur, d’écarter toute capacité de réaction rationnelle et de dresser les compatriotes les uns contre les autres. L’erreur du PSOE, aux yeux d’une part croissante de l’opinion, est double : avoir gouverné comme si le pays finirait par accepter les décisions qui lui sont imposées, et avoir parié sur une lassitude générale qui conduirait, une fois encore, à la résignation. 

Mais la résignation n’est pas infinie. 

Face à un choc sécuritaire et politique de cette ampleur, la division constitue déjà une défaite en puissance. L’histoire espagnole rappelle, avec une force tragique, ce qui peut arriver lorsque l’adversaire politique cesse d’être un compatriote pour devenir un ennemi intime. Il ne s’agit pas de prétendre que l’Espagne de 2026 est celle de 1936. Les contextes sont différents. Mais la mécanique de focalisation mérite d’être regardée en face : une société qui ne sait plus se parler est vulnérable. 

À Ceuta hier, à Melilla dans une suite logique, le danger ne réside donc pas seulement dans ce qui franchit le grillage. Il réside dans ce que la crise fait franchir à la société elle-même : la frontière entre le désaccord et la haine, entre l’inquiétude légitime et la panique, entre la critique du pouvoir et la destruction de toute confiance collective. 

La question n’est pas seulement de savoir qui tire profit de la crise. La véritable question est de savoir combien de temps l’Espagne acceptera de se laisser enfermer dans les réflexes, les divisions et les aveuglements que ses adversaires — quels qu’ils soient — n’ont même plus besoin de créer eux-mêmes. 

Il leur suffit désormais de les regarder prospérer. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 34 - 2

 

Assassinat de García Lorca : la terreur nationaliste

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Entre deux soupirs bien cambrés, 

Au bout d’une plaine desséchée, 

Une voix anonyme timbre, 

Un message d’éternité. 

 

Ils sont nombreux les poètes espagnols que j’aime, de León Felipe à Antonio Machado, mais García Lorca demeure à jamais celui qui a ouvert les portes de l’épiderme au monde invisible de l’émotion. 

Il court sur les réseaux en ce quatre-vingt-dixième anniversaire de son exécution un narratif consternant sur sa mort. Le poète aurait payé de sa vie la satire trop précise et cruelle de La casa de Bernarda Alba, ou pire, aurait été livré à la meute réactionnaire par de prétendus « amis de gauche » poussés par une obscure vengeance. 

Cette « version historique » relève de ces histoires farfelues sur laquelle le plus endurci des complotistes n’oserait apposer son sceau. Elle cherche à distiller dans l’ignorance collective l’une des pages les plus noires du nationalisme ibérique, la transformant en simple règlement de comptes privé ou en trahison de la gauche. Même si cette dernière n’est pas exempte de reproches dans bien des domaines, il ne faut pas pousser l'analyse vers de telles aberrations, sous peine de plonger dans le ridicule absolu. 

L’assassinat de Lorca n’a pas une cause unique. Il naît du croisement de facteurs politiques, sociaux et personnels qui, dans le climat de terreur instauré à Grenade dès le soulèvement de juillet 1936, firent de lui la cible idéale. 

Intellectuel de premier plan engagé à gauche, soupçonné sans aucune preuve de franc-maçonnerie et assumant son homosexualité, il incarnait tout ce que les nationalistes haïssaient. Dans une ville où la répression s’abattait sans discernement sur les républicains, les syndicalistes et les esprits libres, sa notoriété n’était pas une protection, mais un danger. 

Le 16 août 1936, il y a quatre-vingt-dix ans, un groupe armé mené par Ramón Ruiz Alonso, ancien député de la CEDA devenu un des acteurs de la terreur locale, se présente au domicile des frères Rosales, où Lorca s’était réfugié. Eux-mêmes phalangistes, ils s’opposent en vain à son arrestation. Il est à noter que Lorca comptait des amis dans toutes les couches politiques de la société espagnole, la poésie dépassant le clivage politique. Ruiz Alonso, qui a participé à la dénonciation, le livre aux forces insurgées. Deux ou trois jours plus tard, entre le 17 et le 19 août, le poète est fusillé entre Víznar et Alfacar, aux côtés d’un maître d’école, Dióscoro Galindo, et de deux anarchistes, Francisco Galadí et Joaquín Arcollas. Aucun procès. Aucune formalité. Juste l’application brutale d’un système de terreur politique qui allait durer des décennies. 

Les rivalités locales et les querelles anciennes entre la famille García et le clan Roldán-Alba, nourries de tensions agraires, d’héritages disputés et de jalousies bourgeoises, étaient certes réelles, mais insuffisantes pour provoquer délation et exécution. La casa de Bernarda Alba, écrite peu de temps auparavant, s’inspirait en effet de voisins de sa mère et de figures connues de la microsociété granadine. Ces références à peine voilées ont certes pu raviver des rancunes. Mais transformer la pièce en cause directe de l’exécution, ou imaginer une conspiration d’amis de gauche vengeurs, reste une extrapolation sans fondement. Aucune preuve ne soutient cette thèse. Elle appartient au domaine de l’absurde. 

En définitive, Federico García Lorca a été assassiné par le système de terreur mis en place par les nationalistes. Ce système a trouvé à Grenade des relais et des dénonciateurs mus autant par la haine politique que par des hostilités personnelles. Les rancunes locales ont existé, elles ont même pu accélérer le destin du poète. Mais elles n’ont fonctionné que parce qu’un appareil de répression les a rendues possibles et les a armées. Ni la pièce, ni de prétendus amis de gauche n’ont commandité sa mort. 

C’est le nationalisme en armes qui l’a tué. Il faut l’assumer ! 

 

Sous l'Casque d'Erby

 

Semaine 34 - 2 

 

Hall de nuit – Conte bref

« Très confortables, ces fauteuils crapaud. Une petite réserve, pourtant : le simili. Le skaï, quoi. Ça chauffe les fesses, ça colle au futal et, au bout d’un moment, on finit par glisser vers le bord. » 

Accroché à ma potence à perfusion, sa liane plastique serpentant sur l'accoudoir, je sirotais un énième café tiré de la machine. Le hall était muet. L’hôpital, verrouillé pour la nuit, semblait avoir digéré son personnel, ses visiteurs et ses bruits de jour. Ne restait que la demi pénombre des veilleuses, l'alignement des ascenseurs et ce bourdonnement venu des couloirs latéraux qu’on finit par ne plus entendre. 

J’étais tendu, mais tranquille. Fixé au mur, l'écran de télévision affichait un noir profond, sans même le clignotement d’une veille. L'immobilité était totale. Puis une bouffée d’alcool pur et de tabac froid vint fouetter mes narines. Pas une odeur discrète. Une présence. 

Avant même qu'elle n'entre dans mon champ de vision, je sus que mon territoire était violemment investi. Une ombre massive me contourna lentement et vint se planter devant moi. 

— Salut, compagnon ! 

Au son de cette voix rocailleuse, je compris aussitôt que ma tranquillité venait de prendre un coup de calcaire. 

— Salut, l’ami, répondis-je par réflexe, l'air hébété. 

Sans demander son reste, l'homme posa sur la table une bouteille de vodka déjà bien entamée, deux gobelets en carton, puis, avec une satisfaction appliquée, un paquet de cigarettes extrait d’une poche de son blouson. 

Je suivais son manège, stupéfait. Pour la paix, on repassera. 

— Désolé, mais il m’est interdit de toucher à ça. 

— C’est ce qu’on m’a répété des dizaines de fois. La première, ça remonte à… 

— Comment vous avez fait pour entrer ici ? La sécurité ne filtre plus ? 

Il eut un petit sourire. 

— Les pompiers. 

— Les pompiers ?

— J’errais en ville. Bien torché. Je me suis étalé sur le trottoir. Un beau trou au front. 

Il désigna d'un doigt incertain un pansement maculé. 

— Vous voyez la suite… 

— Non. 

— Ils m’ont ramassé, embarqué, déposé aux urgences. Et voilà. 

— Et la bouteille ? Le paquet ? 

— Ils n’ont pas fouillé mon barda. Les urgences débordent, le personnel est sur les dents. Ils ne sont pas assez nombreux. C'est le foutoir. Y en a qui geignent, d'autres qui morflent, des qui jouent la comédie. Dans ce souk, se glisser jusqu'ici, c’est un jeu d'enfant. Il leva son verre vide vers moi. 

— À la tienne, compagnon ! 

C’était la deuxième fois qu’il me collait du « compagnon ». Un irréductible. Un marin de comptoir. Ou simplement un type complètement défoncé. 

— La sécurité est censée patrouiller. 

— Pas avec les transfuges de la psy. On nous fout la paix. 

Il dévissa le bouchon de la vodka avec dextérité. 

— J’ai un collègue qui écume les étages en ce moment. On s’est fait la malle en même temps du centre. Marre des cachetons qu’on nous fait avaler pour qu’on se tienne tranquilles. Il cherche un dentiste. 

— Un dentiste ? À trois heures du matin ? Ici ? 

— Il prétend que le sien lui a posé un micro sous un plombage. Un truc du gouvernement. Il s'imagine qu'on l'a fiché comme individu dangereux pour le système. 

— Un micro sous une dent… C'est du lourd... 

— Pire que ça ! 

Il avala une bonne gorgée, essuya sa bouche du revers de la manche et se pencha vers moi, l'œil plissé. 

— Lui, au moins, il a une excuse. 

Je sentis que la soirée allait s'étirer dangereusement. Me fixant intensément, il lâcha : 

— T’es pas ce que tu parais. Tu caches bien ton jeu. T’es un petit malin, toi. 

— Qu’est-ce qui vous fait dire ça ? 

— Ta tête. M’est avis que t’en as vu de la pluie courir sous les ponts. T’es un rouge, un vrai... Je dis ça… 

— Je déteste le rouge, coupai-je calmement. Jamais assez intense. Toujours en demi-teinte.

— Comme le vin coupé à l'eau, c’est ça ? 

— Je déteste le rouge. Je n’aime que le pourpre dans le cœur des fleurs. 

— Un indien, je te jure. 

— Même pas. 

Deux malabars en blouse blanche se postèrent de chaque côté du fauteuil de mon visiteur, l’invitant à les suivre sans tapage. Ce qu’il fit sans se faire prier. 

Se tournant vers moi, il dit : 

— Content de t’avoir croisé. Moi, c’est Bogdan. A une prochaine, Geronimo ! 

 

Sous l'Casque d'Erby 

 

Semaine 34 - 2 

 

Ceuta, prochainement chez nous.

 

Silence, on viole. 

Silence, on agresse. 

Silence, on se tait. 

Et dans ce silence, tout est permis. 

Le droit d’accepter. 

Le devoir de se courber. 

La punition pour qui refuse. 

L’opprobre pour qui parle. 

La honte sur les victimes, coupables de déranger l’ordre établi. 

Au nom des agresseurs, on réclame le calme. 

Au nom de la paix, on exige le silence. 

Au nom du vivre-ensemble, on doit la fermer. 

Le droit pour eux. 

Le bâillon pour les autres. 

Chez nous, ils décident, imposent, prennent la place. 

Puis, on nous somme de nous réjouir. 

Place nette est faite. 

On entre sans frapper. 

On déplace les meubles. On retourne les tables. On pisse dans nos assiettes. 

On chie dans nos gamelles. 

Et pendant que nous nettoyons, on exige compréhension. 

Ne pas dire. 

Ne pas nommer. 

Ne pas regarder en face. 

Sourire. 

Acquiescer. 

Supporter. 

Parce que parler c’est provoquer. 

Refuser est intolérance. 

Résister est coupable ! 

Silence ! 

Le silence des consignes. 

Un silence organisé pour protéger l’agresseur et isoler la victime. 

Mais il n’efface ni la honte ni le crime. 

Il ne change pas l’imbuvable en eau potable. 

Il ne transforme pas l’agression en droit, ni l’humiliation en respect. 

Nous n’avons pas à faire bonne mine pendant qu’on nous piétine. 

Le devoir de dire non. 

Le droit de parler. 

De stopper la violence. 

Le droit inaliénable à l’insoumission. 

Lorsque le silence devient la règle, s’insurger est un acte de survie ! 

 

Sous l'Casque d'Erby 

 

Semaine 33 - 2