Parenthèse enchantée et addition salée

In memoriam. 

Sacrées années 1980… Ce fut la parenthèse enchantée. Un grand éclat de rire et de champagne tiède. Un temps où penser était trop fatigant. On remisa donc Marx au grenier, la lutte des classes à la cave, et le réel au vestiaire. 

Place nette fut faite pour le grand carnaval du vide ! Tout brillait, tout scintillait, tout sonnait creux — mais avec du style. Ce fut l’époque de l’illusion absolue, où le « conquistador » échangeait de la breloque pour de l’or. On dansait sur les décombres en formica de l’esprit critique, entre deux cuisines intégrées et trois rails de poudre, persuadé d’avoir inventé la modernité alors qu’on recyclait l’insignifiance. On célébrait la victoire de la « Renaissance » sur l’âge médiéval. En d’autres termes : contre l’obscurantisme ! Quelle victoire !

On effaçait les siècles avec la gomme de l’ignorance. 

Les hommes portaient du Smalto et les femmes du Naf Naf avec l’emblématique « Grand méchant look » ! 

Le mot d’ordre ? Jouir sans conséquence. Et pour la conscience, pas de panique : un badge « Touche pas à mon pote », deux sacs de riz expédiés à l’autre bout du monde et l’affaire était... dans le sac ! L’humanisme en kit, prêt à consommer, garanti sans effort intellectuel.

Puis le temps a passé et, sous les confettis, le plancher des vaches. Aujourd’hui, le spectacle continue, mais la musique grince sous des déhanchements rouillés. Les soirs de victoire virent à la casse, les rues se transforment en terrain d’émeute improvisé, et la fête ressemble de plus en plus à un lendemain de veille sans aspirine. Mais rien de tout cela n’est vraiment une surprise. Ce qui déborde aujourd’hui n’est que le trop-plein d’hier. Le principe est simple, presque scientifique : quand on passe quarante ans à vider les têtes, il ne faut pas s’étonner que le contenu finisse par fuir de partout. Le principe d’Archimède conserve toute sa pertinence métaphorique : ce qui remonte brutalement à la surface ne fait que révéler ce qui travaille les profondeurs de la société. 

Et pendant que le décor se fissure, certains découvrent avec des yeux ronds comme des soucoupes volantes la montée de figures politiques qu’ils croyaient avoir fabriquées juste pour faire diversion. Et cela s’avère encore payant ! 

On se souvient encore — vaguement — de ces stratèges en costume qui, durant les années Mitterrand, pensaient manipuler le diable pour embêter leurs voisins. Résultat : le diable a pris un abonnement, refait la déco, et invite désormais tout le monde à faire de même !

Mais tout ça, bien sûr, c’est pour rire. On préfère s’indigner du monstre — posture confortable — plutôt que de regarder en face ceux qui, patiemment, l’ont poli, légitimé, rendu fréquentable. Et qui feignent d’en découvrir les crocs ! 

Au fond, rien d’étrange ni d’inquiétant sous le soleil de Satan. Ce qui est réellement troublant, c’est de voir certains continuer à dénoncer un péril absolu lorsqu’on évoque le RN, alors qu’il ne révèle rien d’autre qu’une passerelle politique parfaitement banale.

 

Sous l'Casque d'Erby

 

Semaine 23 

 

Les saucisses de Guillotine. Conte bref.

Guillotine était de méchante humeur. 

Seul boucher du pays, Victor se levait avant tout le monde. C’était son privilège : voir défiler la vie derrière la vitrine de sa boucherie impeccablement tenue.

Les vieux qui boitent, les femmes en bigoudis, les gamins morveux qui allaient à l’école ; les types qui lui devaient de l’argent et qui faisaient les distraits. 

Tous passaient devant lui. C’était aussi bien qu’à la messe, quand il s’y rendait. 

Guillotine — surnom gagné à la force des prix qu’il pratiquait, Guillot de son vrai nom, travaillait avec une cotte de maille, trouée, mais solide. Il y essuyait ses lames d’un coup énergique. Ce matin-là, il avait oublié de la mettre. 

Un geste vif et une belle entaille dans la cuisse pour démarrer la journée. Propre. Nette. Professionnelle. 

Le sang a jailli abondamment. 

On est allé chercher Auguste Le Dromadaire. Le toubib. 

Pas tout à fait bossus, mais il arborait une protubérance qui le laissait supposer. Encore flottant de la cuite de la veille, les yeux qui piquaient et les mains qui tremblaient, il a recousu ça au feeling. 

Auguste aimait les gens du village et les gens l’aimaient. C’était un pistard. Et un pistard, c’est sacré. 

Le lundi, Guillotine disait qu’il allait chasser. En vérité, il chassait surtout la femelle. Une veuve souple et silencieuse qui habitait un endroit isolé, au lieu-dit les Peupliers. 

On disait la « veuve », mais elle n’était pas veuve. Clémentine ne s’était jamais mariée. Son seul amour avait été Guillotine. 

Autrefois, ils avaient « failli ». Ils s’étaient aimés. Ils s’aiment toujours. Mais la vie… Depuis, ils continuaient de faillir régulièrement. 

Le voyant revenir, le fusil sur l’épaule et la besace vide, on lui disait : 

— Encore bredouille ? Ah, la chasse ! 

Tout allait bien jusqu’au jour où Gaston les avait surpris. 

Gaston Mille-pattes, avait de l’acuité dans le regard. Un surnom magnifique pour un unijambiste. On lui avait coupé la jambe droite deux fois : sous le genou, puis au-dessus.

— La gangrène. À cause de l’alcool. C’est mauvais, l’alcool, qu’il disait, le regard perdu. Un regard clair comme un ciel lavé par l’ondée. 

Depuis, il bénéficiait d’un « prix d’ami » chez Guillotine. Chaque fois qu’on disait : 

— Guillotine est cher. Il répondait fermement : 

— Moi, j’ai pas à me plaindre. 

Gaston en était à sa troisième ou quatrième cure d’abstinence. La dernière avait été mémorable.

Elle s’était terminée de manière épique. 

Un repas avec ses collègues de l’Ordre abstinent. De l’eau. De la tisane. Des discours alarmistes sur les dangers du fléau. De la vertu partout. 

Puis vint le dessert. Baba au rhum. Une maladresse du restaurateur. Il en a mangé six d’un coup ! 

Le soir même, il était rond comme un tonneau. 

On l’a retrouvé sur la place du bourg, à moitié nu, en train d’essayer de hisser le vélo du maire à la place du drapeau français, en braillant à tue-tête : 

« Au village sans prétention / J’ai mauvaise réputation ! »

Le garde-champêtre, Guy l’Amour l’a gentiment accompagné chez lui. 

Les jours suivants, il a colonisé le bistrot Les Chardons. 

Crédit illimité. 

Promesses illimitées. 

Il répétait au patron : 

— Je te paierai tout, Célestin. J’ai largement de quoi. Faut juste que je passe chez moi. Là j’ai pas le temps. Il n’avait jamais le temps. 

Et Célestin n’avait jamais l’argent. 

Un lundi matin, Guillotine boitait encore de sa blessure quand il est allé chez sa veuve. 

La porte était entrouverte. 

À l’intérieur, ça sentait bizarre, comme une odeur de peur et de honte. 

Sur la table : une bouteille vide, deux verres, et Gaston. 

Gaston Mille-pattes. 

Affalé sur la chaise. Pantalon baissé à mi-cuisse. Pas de béquille. 

— J’voulais juste parler… qu’il a dit sitôt qu’il a repéré Guillotine. 

Clémentine, elle, n’avait pas pleuré. Elle tenait un tisonnier, le regard fermé. 

Guillotine a compris deux choses : Gaston avait parlé. Et quand on parle trop dans un village... 

Le regard de la veuve a glissé vers la cuisse bandée de Guillotine. Puis vers Gaston.

Personne n’a rien dit. Mais tout le monde a pensé la même chose. 

Quelques jours plus tard, Guillotine proposait des promotions. Un écriteau en lettres rouges barrait la vitrine : 

— Promotion exceptionnelle à la boucherie ! 

— Saucisses maison aux épices. 

Célestin a demandé : 

— C’est quoi la recette ? Guillotine a haussé les épaules : 

— Secret de famille. Le fournisseur ne donne jamais ses secrets. 

— En tout cas, chapeau ! Elles sont délicieuses. Jamais mangé des comme ça ! Mets-moi cinq cents grammes. 

Chose étrange, on n’a plus jamais revu Gaston Mille-pattes. 

— Il doit être en cure. Vu ce qu’il tenait la semaine dernière, a dit un habitué des « Chardons ». 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 22

 

Le Mirage Démocratique : de la Restauration à l'Invention.

C’est le débat tendance : faut-il « réinventer » la démocratie ? Nous sommes à ce point égarés que nous prétendons réinventer ce qui n’existe pas. À vrai dire, on finit par se demander si l’existence des aliens n’est pas plus tangible que celle de la démocratie. 

Pour réinventer une chose, encore faut-il qu’elle ait véritablement existé. Même les grecs – nos modèles – n’ont pas réussi à affranchir leurs esclaves ! 

On ne réinvente pas un mirage ; on ne restaure pas une ruine aux fondations imaginaires. Depuis toujours, le mot démocratie sert de drapeau, de promesse ou d’alibi à des opérations abjectes. Derrière la façade des constitutions et la solennité des discours, les preuves de sa non-existence s’accumulent avec une régularité accablante. 

Le constat est partout : une corruption élevée au rang de méthode, une confiscation du pouvoir par des élites interchangeables, et une souveraineté populaire réduite à un rituel périodique, sans prise réelle sur les décisions vitales. 

Sur ce terreau prospère toute une flore d’illusions, entretenue par une faune familière : experts autoproclamés, scientifiques au rabais, gestionnaires du consentement et marchands d’espoir électoral. 

C’est l’utopie dans l’utopie, une machine dont la salive est le seul combustible — le seul, d'ailleurs, dont la gratuité semble encore faire des heureux. Mais pour combien de temps ? 

Ce que nous appelons démocratie n’a jamais été qu’un dispositif de légitimation du pouvoir. Un système dans lequel le peuple ne choisit qu’entre des options présélectionnées pour lui, entre deux tours d’écrous. 

L’expression citoyenne s’y limite à déposer un bulletin avant de retourner au silence civique — un bulletin qui vient garnir le compte d’une nébuleuse comptable où l'on finit par élire des candidats virtuels. 

« Réinventer la démocratie » ? Le langage lui-même participe à la supercherie : on parle de « représentation » pour masquer la dépossession, de « débat » pour désigner des monologues parallèles, et de « volonté générale » pour habiller des intérêts particuliers. Plus le fossé entre gouvernants et gouvernés s’élargit, plus le mot « démocratie » est invoqué avec ferveur, comme une formule magique destinée à conjurer l’évidence. 

Il est temps de cesser de prétendre la réinventer. La réinvention suppose un âge d’or perdu, une origine authentique dont nous nous serions éloignés. Or, ce passé exemplaire est introuvable. Chaque « avancée » supposée est un cimetière. Une fosse commune ! Ce qu’il faut entreprendre n’est pas une restauration nostalgique, mais une création véritable : inventer enfin ce qui n’a jamais eu lieu. Non plus un ordre dans lequel le peuple est consulté, distrait ou administré, mais un système où il exerce réellement son vouloir.

Tant que cette rupture n’aura pas lieu, la démocratie restera une fiction utile, un récit collectif à l’heure de la veillée. 

Pour l’instant, la seule certitude dont nous disposons est que nous n’avons obtenu ni le bonheur, ni la prospérité, ni la liberté que l’Union européenne promettait. 

À la place, se dessinent les contours d’un monde de plus en plus dystopique, aux remugles inquiétants de l’ex-Union soviétique. 

Dormez tranquilles, braves gens… le pire arrive. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 22

 

Affaire Zapatero : Le crépuscule d'une icône socialiste

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L’affaire Zapatero n'est pas qu'un simple dossier judiciaire pour la gauche espagnole ; elle incarne un symbole politique particulièrement infamant. 

Longtemps présenté comme la figure la plus respectable du socialisme ibérique — arborant ce visage d’ange offrant des parcelles de paradis à tout-va —, José Luis Rodríguez Zapatero se trouve au cœur d’une tempête non paradisiaque. 

Une enquête le vise pour trafic d’influence, blanchiment et corruption en bande organisée, notamment autour du sauvetage public de la compagnie aérienne Plus Ultra, à capitaux vénézuéliens. Les faits imputés remontant à la peu glorieuse période de la pandémie. 

Maudite pandémie et maudits effets secondaires !

De quoi plonger la « paroisse » socialiste dans un sérieux trou d'air. Il faut dire que ladite paroisse est déjà largement érodée par des scandales à répétition et par un exercice du pouvoir très éloigné des vertus qu'elle prêchait pour y accéder. 

Au-delà de la nature des accusations, c’est le portrait dressé par les enquêteurs qui frappe les esprits. On y découvre un ancien chef de gouvernement qui, une fois les clés du pouvoir rendues, aurait émargé des sommes considérables sur son très grand réseau d'influence politique, en Amérique latine en général et au Venezuela en particulier. 

La justice s’efforce de démêler un labyrinthe de sociétés et de circuits opaques, pour déterminer si cette influence a servi à orienter des décisions publiques et à détourner des fonds. À vouloir s'y retrouver, on en perd son latin ! 

La dimension « entreprise familiale » achève de donner à ce scandale une tournure proprement crapuleuse. Les juges passent au crible des flux financiers suspects qui auraient profité à Zapatero lui-même, mais aussi à une société dirigée par ses propres filles. Rien n’est trop beau pour les fifilles à papounet ! 

Les indices s'accumulent — Hercule Poirot y laisse ses cellules grises — évoquant des mouvements de capitaux transitant par des sociétés écrans à l’étranger. 

Qui dit écran... Dit écran !

Pour l'opinion publique, le récit d’un système d’influence institutionnalisé autour de l'ancien dirigeant prend corps. Pour les socialistes, en revanche, on temporise, priant le très haut pour que le pire n'advienne : il ne s'agirait que d'une enquête « inachevée », reposant sur des soupçons qui restent à prouver devant les tribunaux, disent-ils en croisant très fortement les doigts ! 

C’est bien connu, il faut de bonnes preuves — ou un bon appât — pour attraper le pesket ! Le véritable problème pour l'actuel chef du gouvernement, Pedro Sánchez, c’est que cette affaire s'ajoute à une cascade de procédures judiciaires qui cernent déjà son entourage politique et familial.

Dans l'esprit d'une grande partie des Espagnols, ce dossier n’est plus une anomalie isolée, mais le énième symptôme d’une dérive globale des héritiers de feu Karl Marx. Même en l’absence de condamnation définitive, l’effet corrosif est profondément toxique — ce qui semble être le propre du monde politique en général, et des socialistes au pouvoir en particulier. 

Le choc est également historique. Depuis la transition démocratique espagnole, jamais un ancien président du gouvernement n’avait fait l’objet d’une telle enquête pénale. Voir le nom de Zapatero associé à des perquisitions, des saisies et des auditions, constitue un traumatisme politique majeur, surtout pour les électeurs qui lui avaient naïvement accordé leur confiance. 

Pour l’heure, la présomption d'innocence demeure. Les prisons regorgent d'innocents aux mains pleines. 

Mais, Zapatero, nie en bloc toute irrégularité et martèle que les sommes perçues proviennent d’activités de conseil parfaitement légales. Quand on voit le nombre de comptes en son nom propre ou via des sociétés écrans, ou, encore, au nom de sa femme, on peine à imaginer qu'il soit victime d'un complot des forces réactionnaires venues du passé pour lui pourrir la vie !

Malheureusement pour lui — et pour le contribuable —, le mal est bien là. L'ancien dirigeant qui a incarné pendant des années une gauche réformiste, propre et épargnée par les affaires, voit son nom définitivement accolé aux mots « commissions occultes », « sociétés écrans » et « comptes à l'étranger ». Tout le mal que l’on reproche au capitalisme cannibale et au pouvoir profond ! 

En politique, ce genre d'association d'images est dévastateur. Et le verdict de l'opinion publique tombe toujours bien avant celui des tribunaux. 

En espérant que ces derniers ne décrètent pas un non-lieu, pour « faute de preuves » ! 

 

Sous l’Casque d’Erby

 

Semaine 21 

 

Vivre et Mourir

Qu’il tonne, 

que ça sature, 

que le bitume fonde, 

le terminus approche, 

Tout le monde descend ! 

C’est gravé dans le marbre, 

hurlé par les klaxons, 

aboyé dans les cafés, 

craché par les bouches du métro, 

inutile de surabonder : 

On va tous crever ! 

Alors, on empiffre les secondes. 

On veut du choc, 

du velours, 

du prodige en barre. 

On veut du plein régime, 

du fort, 

du pur, 

du violent, 

du « par ici le magot » ! 

En attendant le crash, 

on pille les stocks, 

on s’injecte la peur 

par intraveineuse, 

on braque des illusions, 

on siffle les bouteilles, 

on fait dans les calcifs. 

On expectore de la fumée, 

On crache en l’air, 

pour mieux s’asperger. 

On devient usuriers de la chance, 

en jouant des coudes. 

On accumule la trouille, 

il faut que ça douille. 

On se remplit, 

on se gave, 

on surdose... 

Mais l’échéance est là, 

tatouée dans l’os.  

On va mourir ! 

On meurt déjà ! 

Mais vivre ? 

C’est pour quand ? 

 

Sous l'Casque d'Erby 

 

Semaine 21

 

Entre deux rives — et autres défis silencieux. Conte bref

Juste là. À la lisière. Dans cet entre-deux flou que les frontières humaines ne savent pas nommer, elle. 

Haute, majestueuse, insolente, elle me regarde. Me défie dans son immuable certitude. Vue d’ici, on dirait une île en attente d’être habitée. Un diamant noir posé sur l’eau transparente. 

Je la fixe à mon tour. Elle n’est pas si loin. Mais juste assez pour me faire douter. Je sais flotter, pas vraiment nager. Pas comme mes copains qui l’atteignent dans des clapotis insolents, les bras larges, sûrs d’eux, comme si Neptune était leur copain de virée. 

En vérité, je n’aime pas les groupes, ni les sports d’équipe. J’évite de nager en leur compagnie. La mer, c'est du sérieux. On ne joue pas avec elle. 

En ville, pendant les sorties en groupe, je reste toujours à la lisière. Avec eux. Sans eux. C’est ma règle. 

Il est tôt. L’air est doux, tiède, avec cette odeur de sel, de paille et de pierre chaude qui s’annonce lourd. Le bitume commence à s’attendrir sous les pneus. 

En face, assez loin quand même, mon rocher de Gibraltar. Mon issue de secours. Mon diamant noir. Mon défi du jour, mon bout de monde. Mon Penn Ar Bed, comme disent les amis bretons. 

Je pose mes affaires sur le sable volcanique de cette plage déserte. Je garde mes sandales en plastique ; la chaleur brûle trop vite la plante des pieds. Mes parents m’ont interdit de me baigner seul. J’ai répondu qu’il n’y avait aucun danger : pas de requins ici. Peut-être des murènes. Mais les murènes vivent dans les trous. Il faut juste ne pas les déranger.

Avant d’entrer dans l’eau, je me retourne. Sur les hauteurs, deux ou trois ânes avancent, chargés jusqu’au silence. Des paysans marocains vont troquer des denrées côté espagnol. Parfois, ils se font rançonner par des légionnaires. On dit que c’est rare. Ou que ce n'est pas vrai. Moi, je les ai vus faire. 

Je plonge. La fraîcheur me saisit les chevilles, puis le bas ventre. La morsure est brève. Je fais quelques brasses pour chauffer le corps. Je me lance. Le rivage s’éloigne vite. Les voix des rares baigneurs qui arrivent parviennent comme des échos qui tombent du ciel. 

Si la fatigue vient trop tôt, je sais faire la planche. Je n’aime pas ça, cette façon d’abandonner mon poids à la mer, mais ça repose. Je sens mon cœur cogner, régulier, obstiné. J’approche. Chaque mouvement compte. Chaque respiration a le goût du sel. J’ai horreur de boire la tasse. Je fais gaffe. 

À mon retour, j’irai chez tante Isa. Rien que cette idée me porte presque autant que mes bras. Un numéro, tante Isa. Connue dans tous les cercles de jeu de la ville, même ceux interdits aux femmes, elle perdait ce que son mari n’avait pas encore gagné. Pauvre oncle. Jamais une plainte. Il payait les créanciers sans broncher, avec la dignité fatiguée des hommes qui aiment trop. 

Je l’aimais, oncle Antonio. Un Catalan perdu dans le Sud, exilé de partout, même de lui-même. Et Isa, parfois lucide, pleurait, hurlait son désespoir, s’en voulait à mort, jurait que c’était fini, chaque fois que l’argent manquait. Puis, dès l’accalmie, elle repartait à l’assaut des citadelles du jeu, comme si la chance était une forteresse qu’elle finirait par prendre à mains nues. 

Il m’a fallu une demi-heure pour atteindre la belle. Mes bras brûlaient. Mes jambes étaient lourdes. Les yeux me piquaient. Quand enfin mes doigts ont touché la pierre saillante, j’ai senti ma joie. Je me suis hissé, me suis allongé, ventre contre la roche chaude, enfin à moi. 

Vanné, le souffle court, mais heureux comme rarement. Le soleil commençait à grimper. La mer était belle à souffrir. Les éclats de lumière dansaient à sa surface, comme si le ciel s’était couché sur elle pour la faire briller. Ce sont ces instants de bonheur pur qui s’enguirlandent encore à la mémoire. 

Je suis la banque de mes propres souvenirs. 

C’est décidé. Au retour, je fais halte chez tante Isa. La mer, ça creuse. Elle n’est pas toujours pauvre. De temps en temps, elle revient avec un joli pactole. Et là, c’est Byzance : portes ouvertes, musique trop forte, elle adore – moi aussi – les tanguillos de Cadiz. Les casseroles font les chœurs. Parce que niveau cuisine, Tati s’y connaît. Rien que d’y penser, la salive monte à la bouche. Ses albondigas, nappées de sauce goûteuse… je n’en ai jamais mangé de pareilles. On n’a même pas besoin d’avoir faim pour craquer. 

Ses tortillas, dorées comme des couchers de soleil. Et son poulpe à la galicienne, tendre, épicé, l’odeur de grillé collée à la peau, qui envahit toute la maison, jusqu’au trottoir… Chez elle, même la misère avait bon goût. 

La plus pauvre des sœurs de ma mère était la plus riche de toutes. Pas que les autres aient été manchotes, loin de là. Mais Isa était excessive en tout. Et surtout dans l’amour qu’elle mettait dans ses assiettes. 

Ma roche mythique vaincue. Le ventre plein, je prenais le chemin du cinéma permanent. Isa, qui était dans un bon jour, m’avait allongé de quoi payer ma place au cinoche et m’avait gratifié d’un gros bisous pour la route. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 21

L'Hallux Valgus de la République : chronique légère contre l’incarcération des lacets

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Selon des experts qui n’avaient sans doute rien de mieux à faire que de renifler des chaussettes, l’humanité souffre d’un mal incurable : faire entrer des cathédrales dans des boîtes d’allumettes.

Pareil avec la politique.

La gauche, la droite… c’est le même cordonnier sadique qui décide de la pointure.

Ils arrivent sur les planches comme des comiques de scène en fin de droits, chauffent la salle à coups de promesses, et dès que les projecteurs s’éteignent, on se retrouve seul avec un technicien dépressif et une claudication républicaine. 

C’est le Festival de Cannes banalisant ou cachant les délits sexuels sous le tapis. C'est tout juste si les victimes ne sont pas les coupables !

Le système, c’est le moule universel. Que vous ayez le pied égyptien, le grec fier de son moignon qui dépasse, ou le pied carré — ce militant discipliné, nourri au grain et à l’exclusion doctrinale —, le bureau climatisé de l’administration a tranché : vous rentrerez dans du 40 standard ! 

Et si ça dépasse, on taille !

On vend ce supplice comme on nous vend Internet : « C’est pour votre confort, pour votre sécurité ! ».

Tu parles ! Chaque pas, chaque clic est une empreinte que des marchands de données ramassent avec la dévotion d'un fétichiste en manque de symboles. 

On nous surveille avec la tendresse d’un contrôleur fiscal qui vient de débusquer un compte aux Bahamas caché dans la chaussette gauche d’un cul-de-jatte ! 

Le citoyen moderne, grand naïf, cherche désespérément une semelle orthopédique pour supporter le bitume social et un VPN pour masquer ses verrues numériques. 

Aujourd'hui, les fournisseurs de réseaux privés sont les nouveaux podologues de l’angoisse. Orwell ne disait rien d’autre. Ils font leur beurre sur notre peur de finir déchaussés devant le grand serveur central. 

Regardons les choses en face : raquer pour un VPN quand on est déjà fiché, traqué et géolocalisé, c’est comme demander une cellule avec moquette pour ne pas avoir froid aux pieds. On n'achète pas la liberté, on achète la version molletonnée de notre captivité.

Restent les indociles, les unijambistes du système, les Bretons têtus qui refusent de payer pour deux godasses quand ils n'ont qu'une jambe, et tous ceux qui voient bien que l'Internet « libre » est devenu un péage à ciel ouvert où l'on taxe même vos soupirs. 

On est en train de danser le « Pied-bot Tango du monde » ! 

Alors, soyons fous, soyons utopistes : exigeons le sur-mesure ! Un monde dans lequel l’on ne s’excuse plus d’avoir le gros orteil qui part à gauche ou le talon qui refuse de suivre la marche. Un monde dans lequel l’on aurait enfin chaussure à son pied… et le droit sacré de marcher hors des clous, sans laisser des traces de pas sur le serveur du voisin. 

En attendant, continuons de boiter. Ça donne un genre. 

 

Sous l’Casque d’Erby

 

Semaine 20