Quand les empires écrivent l’histoire avec du sang

L'Histoire se signe à l'encre des empires

« Dans les conseils du gouvernement, nous devons nous garder de toute influence injustifiée, qu’elle ait été sollicitée ou non, exercée par le complexe militaro-industriel. Le risque d’une désastreuse ascension d’un pouvoir illégitime existe et persistera. »  

Dwight D. Eisenhower sur le pouvoir des lobbies 

 

La politique moderne repose sur une fiction : les citoyens font semblant de croire aux promesses, et les dirigeants font semblant de pouvoir les tenir. Tant que cette illusion fonctionne, le système tient. Mais lorsque la réalité fissure le récit, les grandes puissances connaissent depuis longtemps un remède brutal : la guerre.

Pendant un temps, certains ont vu en Donald Trump un possible facteur de rupture. Non par admiration pour le personnage, mais parce qu’il paraissait incarner une contestation frontale d’un système politique américain rongé par l’argent, les réseaux d’influence et les intérêts immobiles de l’État profond.

Son discours promettait de rompre avec la mécanique implacable des interventions extérieures : mettre fin à la guerre en Ukraine avant qu’elle n’engloutisse davantage l’Europe, allié naturel, contraindre Israël à cesser la destruction de Gaza, et ramener la politique américaine vers un réalisme débarrassé de sa vocation messianique. Autrement dit : faire des États-Unis une puissance parmi d’autres, et non le gendarme autoproclamé du monde. 

Mais le verbe ne renverse pas aisément les structures qui façonnent le pouvoir. Trump est un tribun redoutable, un communicant instinctif capable d’électriser une foule en quelques phrases. Par certains aspects, il rappelle notre inénarrable Bernard Tapie : même énergie, même théâtralité, même goût pour la formule qui frappe. Un commercial dans un costume de trader, jouant chaque coup à pile ou face. 

Mais dans une grande puissance, l’éloquence se heurte rapidement à la densité du système. Institutions, appareil militaire, industrie d’armement, diplomatie permanente : cet ensemble forme une architecture de pouvoir qui traverse les élections et survit aux présidents.

Celui qui promettait de rompre avec ces logiques a cru pouvoir dompter l’hydre impériale… avant d’en devenir la proie. Celui qui se présentait comme l’apôtre du désengagement se retrouve aujourd’hui à la remorque d’Israël, exécutant testamentaire d’un empire finissant, engagé dans une guerre contre l’une des plus anciennes civilisations du monde. 

Dans cette séquence tragique, nous assistons, une fois encore, à la tentative d’Israël d’accomplir, parmi les ruines et les cadavres, son projet mythifié de « Grand Israël ». Parce que, disent les fanatiques, la Bible l’aurait prédit. Parce que Dieu l’aurait voulu. Comme si, dans cette vision apocalyptique, le Diable lui-même signait les ordres de l’opération « Epic Fury ». 

Cette désillusion n’a pourtant rien de nouveau. La leçon est cruelle : dans les grandes puissances, ce ne sont pas les dirigeants qui façonnent le système, mais le système qui façonne — et souvent brise — les dirigeants. 

À mesure que les crises internationales s’enchaînent, la promesse de paix ne ressemble plus à l’équilibre des nations, ni à la réconciliation des peuples. Elle prend une forme plus sinistre, que l’histoire connaît bien : la paix des cimetières. 

Pour finir, dans un climat politique saturé d’anathèmes : Donald Trump n’est sans doute pas le « fasciste » que certains dénoncent avec frénésie. Il est plutôt un dirigeant qui a sous-estimé la puissance des forces militaires, économiques et idéologiques qui structurent l’Amérique — et qui découvre, comme tant d’autres avant lui, que ces forces résistent à la volonté d’un président. 

 

Sous l'Casque d'Erby 

 

Semaine 10

 

La République de Gabardine. Conte bref

À la mémoire de Michel — consul, maire et complice de mes plus belles bêtises. Le vent portera votre hommage bien au-delà des cieux. 

 

Les municipales approchaient. La pression montait. Ça turbinait sous les casquettes.

Des enjeux ? Ici ? Quels enjeux ?

Ôtons-nous de l’idée qu’une municipale serait un affrontement de haute intensité entre deux camps en rupture de civilisation. Une municipale, dans notre bled imaginaire parmi les bleds imaginaires, est un sketch à ciel ouvert dont le clou demeure le dépouillement.

Entre-temps, chez Gabardine — deux mandats à son actif — on briguait un troisième. « Jamais deux sans trois ! » avait-il clamé un soir devant un parterre d’avinés, fiers de l’être, qu’il arrosait sans compter. 

Gabardine n’était pas un fils du pays. Il était arrivé discrètement, avait ouvert un atelier de menuiserie-ébénisterie et s’était fait une jolie réputation d’artisan méticuleux. Sur sa lancée, il avait séduit la fille d’un ancien maire et, de fil en aiguille, la mairie était devenue une affaire familiale.

On l’avait surnommé Gabardine parce qu’il portait ce manteau par tous les temps. Qu’il fasse canicule ou pas, il ne quittait pas sa seconde peau. Elle lui portait chance, autant qu’elle lui donnait un genre.

Gabardine avait la parole facile et la perfidie à bout de langue. L’aide du beau-père lui avait permis de s’instruire sur la mentalité du pays et sur la manière de s’y prendre avec les enfants du village. 

Plus la campagne avançait, plus des choses inexplicables devinrent officielles. 

Personne ne sut vraiment quand cela commença. Probablement le jour où le conseil municipal vota, à l’unanimité moins une abstention digestive, la création d’un adjoint au stationnement des tracteurs. 

Il n’y avait pas de problème de stationnement. Il n’y avait presque pas de tracteurs dans la commune et aucun ne stationnait jamais dans le bourg. Mais il fallait se méfier : cela pourrait arriver. 

Raison pour laquelle Jojo fut nommé. Il le méritait. On imprima même des cartes officielles : Joël Le Mener Adjoint délégué aux tracteurs et assimilés. 

Autre projet. 

— On va redéfinir le sens giratoire de la place. Pour empêcher les vélos de heurter les passants et les enfants à la sortie de la messe. 

Pendant deux semaines, tout le monde tourna dans le sens inverse des aiguilles d’une montre, par précaution. Même les piétons. 

On vivait dans un village moderne. 

Gabardine expliquait ça très bien : 

— Faut anticiper les normes européennes. 

Personne ne savait lesquelles. Mais « européennes », ça coupait court à toute discussion.

Même Fernand, le dindon du presbytère, que le curé avait recueilli et nourrissait avec dévotion, commença à douter de la réalité. 

Un matin, il interrogea Yvonne, la bonne du curé — petite femme sèche et fervente qui nourrissait Fernand parce qu’il était une créature de Dieu. 

— Dis-moi, Yvonne… et si je me présentais ? 

Il glouglouta un instant avant d’ajouter : 

— J’en ai parlé à Thanos, le chien errant qui lève la patte sur tes glaïeuls. Il m’encourage à monter une liste d’opposition. 

Yvonne binait justement la terre autour des fleurs qu’elle voulait magnifiques pour décorer l’autel le dimanche, jour d’affluence. 

Elle leva les yeux au ciel et répondit, laconique : 

— Mon Dieu… au point où nous en sommes. 

Pendant ce temps, Gabardine, candidat unique, multipliait projets et promesses. 

Un gamin lui demanda un jour : 

— Monsieur le Maire, pourquoi vous l'enlevez jamais ? Il parlait de la gabardine.

Gabardine sourit. 

— C’est pour le service public. La réponse parut logique. 

À force, tout devint logique. 

Le plan communal de lutte contre le vent. 

La commission d’harmonisation des volets. 

La subvention pour « dynamiser la lenteur rurale ». 

Le stage obligatoire de sourire et bonne tenue pour les employés municipaux. 

On remplissait des formulaires pour des choses qui n’existaient pas encore, mais qui pourraient exister. 

Et, peu à peu, plus personne ne sut très bien si Gabardine gérait le village… 

… ou si le village s’était mis à exister uniquement pour justifier l’existence de Gabardine. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 10

 

Cris et chuchotements

Image générée par IA

Des murmures vicelards circulent dans les backrooms du web : une poignée d’influenceuses coincées sous les palmiers de Dubaï négocient leur rapatriement contre un cachet Netflix « à la hauteur de leur abnégation clitoridienne ». 

Le projet ? Une série premium : Sodome et Gomorrhe – La saison des piscines à débordement, fresque morale sur l’exil fiscal, la story sponsorisée, le luxe à outrance, les nuits à plusieurs et la résilience quand le champagne coule encore, mais que les frappes iraniennes commencent à cramer le filtre. 

Les pourparlers s’enlisent dans la sueur et le silicone. Le plastique et la plastique ne font plus qu'un sous la chaleur des explosions. La clim est en rade. L’hystérie frise la syncope. Les émissaires de la plateforme s’étouffent devant les sommes réclamées – un tarif qui inclut « dommages moraux pour rupture de routine orgasmique », « préjudice esthétique post-trauma géopolitique », et maintenant, « prime de risque pour tournage en zone de guerre (mais avec un bon éclairage) ». 

Les filles, elles, rappellent qu’on ne quitte pas une suite vue Golfe, lit king-size, room-service 24/7 et amants interchangeables sans compensation à la hauteur du sacrifice : « On a baisé pour le contenu, on mérite un Oscar pour le mensonge. Et si la France ne paie pas, attention au hashtag ! » 

Diplomatie en stand-by. 

Les discussions avancent entre deux brunchs détox, trois fellations sponsorisées par une marque de lubrifiant bio, et un selfie post-coïtal au coucher du soleil – afin de montrer qu’elles souffrent encore avec style. 

La tragédie moderne a des décors de marbre rose, un filtre Valencia irréprochable, et un culot abyssal : quand le paradis fiscal prend feu et que les orgasmes deviennent sponsorisés par la peur, on appelle la vieille France au secours. Et la France, bien sûr, répond. Pas par altruisme. Pas par nostalgie. Mais parce qu’elle a besoin de contenu, elle aussi. 

Alors, elle envoie un avion, un contrat en bonne et due forme, et une clause cachée : « En échange de votre rapatriement, vous tournerez une saison 2. Titre provisoire : ‘Les Déchus – Retour en Enfer (Métropolitain)’. Synopsis : vous jouerez vos propres rôles, mais cette fois dans un HLM de banlieue, avec des partenariats low cost et des scènes de rédemption scriptées par des stagiaires de Sciences Po. » 

Elles signent sans lire. L’avion décolle dans un nuage de poussière et de promesses. 

À l’arrivée, pas de tapis rouge, juste un plateau télé en région parisienne, un ministre en costard qui serre des mains en souriant, et un public qui scande : « On vous avait prévenues ! » entre deux rires gras. 

La série sortira à Noël. La France, elle, aura enfin son reality-show fiscal. Et quelque part, entre deux frappes de drones, un producteur de Netflix ricane en regardant les stats : « Putain, elles vont encore nous faire 10 millions de vues. » 

 

Sous l'Casque d'Erby 

Semaine 9

 

Iran : guerre humanitaire ?

Image IA

L’Iran, toujours. Tantôt en flammes, tantôt en bunker, mais jamais loin des écrans ni des bombes. La pièce est rodée : les gentils (démocratie parachutée par F-35), les méchants (mollahs en déroute), et un metteur en scène qui, depuis 1953, rejoue la même farce sous le titre pompeux de Changement de régime à la carte.

Saison 2026, acte sanglant. 

À Washington, Donald Trump promet une guerre courte (?). 

Lui qui disait avant son élection et tout récemment « pas de guerres irresponsables », un reproche direct adressé à Obama, que fait-il dans le rôle de bras armé d’Israël ? 

Car, comme le dit très justement Tucker Carlson : « Cette guerre est celle d’Israël, pas celle de l’Amérique. »

Coup de missile dans le contrat : toutes les guerres commencent comme ça, la main sur le cœur : « ceci est pour votre bien ». 

Entre un régime qui réprime ses citoyens et des libérateurs étrangers qui bombardent leurs villes pour les sauver, le choix stratégique ressemble à une blague particulièrement cruelle. Les manifestations avaient montré une population guidée par les soins d’occidentaux « désintéressés », prête au sacrifice pour défier le pouvoir autocratique.

Les bombardements pourraient accélérer la chute du régime. Mais rien n’est moins sûr, l’Iran ne fonctionne pas à la manière des modèles occidentaux, où la mort d’un satrape entraîne inévitablement la chute du régime. Le Conseil de la Révolution iranien ne repose pas entre les mains d’un seul homme, celui-ci n’est que l’exécutant d’un modèle et des consignes dictées par ledit Conseil. Lui ou un autre, cela n’altère nullement le fonctionnement de l’État.

Mais qu’à cela ne tienne : les frappes américaines et la participation enthousiaste d'Israël sont là pour nous enlever le doute. On dit même que c'est l'État sioniste qui aurait piégé Trump en anticipant l'agression. 

Quoi qu'il en soit, bases détruites, installations nucléaires touchées, dirigeants éliminés et propagande au top ! 

N’ai-je pas entendu une de ces folles « influenceuses », fraîchement débarquée de Dubaï, à qui nos médias tendent une bonnette saliveuse — à quoi sommes-nous réduits ! — se réjouir de tout cela sous une épaisse couche de maquillage et des lèvres botoxées, présentée comme « témoin clé » du Moyen-Orient ? 

Dans cette guerre-vidéo, les réactions ne changent pas : 

À Washington : « justice ». 

À Téhéran : « vengeance ». 

À l’ONU : « retenue ». 

En Israël : on se frotte les mains ! 

Et à Bruxelles ? L’Union européenne publie un communiqué timide : Les Européens se disent « profondément préoccupés » ! On les sentait beaucoup plus entreprenants en Ukraine, contre la Russie ! 

Détail insignifiant, mais qui rappelle la petite fiole de Colin Powell : Le stock d’uranium iranien reste introuvable. Mais pour entretenir le suspens, on nous dit à l’oreillette qu’il « existe encore des tunnels sous les montagnes » ! 

La routine habituelle. 

Pendant ce temps, le baril applaudit. Missiles, drones, roquettes. C’est le feu d’artifice et la flambée des prix ! Dans certaines compagnies énergétiques, la guerre est même considérée comme une « excellente nouvelle économique ». 

Depuis soixante-dix ans, la recette reste la même : 

1. renverser un régime 

2. déstabiliser la région 

3. expliquer qu’il faut intervenir encore plus, et recommencer. 

Au Moyen-Orient, la seule chose de vraiment durable et rentable… c’est la guerre censée mettre fin à la guerre !

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 9

Le Grand Échiquier

 

Il y a les cartes qu’on nous montre : frontières nettes, drapeaux en miniature, sigles sérieux. L’état des forces du « bien », balisé comme un plan de métro pour touristes pressés. Et puis il y a l’autre carte, celle qu’on ne montre jamais. Une toile d’araignée collante, invisible, mortelle. Celle qui porte le deuil de l’humanité. 

On nous parle de bases américaines à l’étranger. Une centaine, alignées comme des cases de jeu de l’oie. On imagine des soldats jouant aux cartes sous un ventilateur, des cantines avec des hamburgers tièdes. Un peu comme dans le film M.A.S.H. de Robert Altman. 

Sauf que ces « colonies » ont des pistes pour bombardiers, des hangars pour drones, des rotations temporaires qui durent depuis vingt ans et plus. Ce n’est plus une présence : c’est un filet jeté sur la planète, maille après maille, qui ne dort jamais. Radars, satellites, stocks d’armes… tout attend son heure. 

Quand on recule, trois cercles apparaissent : Moscou, Téhéran, Pékin. Trois colliers de sécurité, trois ceintures (de « chasteté » ?) pour nous protéger. 

 

À l’Est : la guerre froide revient 

Depuis 2014, l’Europe de l’Est n’est plus un vieux film en noir et blanc. Les convois roulent jour et nuit, les missiles lèvent leur museau comme des chiens de garde, et les bataillons multinationaux s’installent à demeure. On parle de « stabilité » tandis que l’Ukraine devient ligne de front, terrain de guerre pour puissances occidentales. 

Les morts s’accumulent, anonymes, pendant que les décideurs calculent, surveillent, planifient et distillent des sanctions qui se retournent contre les peuples qu'ils dirigent.

 

Au Sud : on joue avec le feu 

Dans le Golfe, l’air sent l’orage à plein nez. Des porte-avions glissent dans le détroit d’Ormuz, trente kilomètres de goulot d’étranglement par où passe le sang noir de la planète. On nous dit que c’est pour « contenir la menace iranienne ». L’Iran chercherait ce qu’Israël possède depuis 1960, et on nous explique que l’étouffer, c’est pour notre bien. On pousse l’opinion intérieure de l’Iran à se libérer de l’oppression, de l’État « autocratique », mais qu’on ne s’y trompe pas : c’est la même stratégie utilisée précédemment, en Irak et en Libye, avec le résultat que l’on sait. 

De son côté, Israël, au cœur du complot, pousse, teste les limites, accumule tensions et violences et là, rien à signaler. Tout va bien. Or, tout ne va pas bien avec Israël depuis sa fondation forcée et ses multiples crimes de guerre ! 

Et la question est : Qui des États-Unis ou d’Israël manipule qui ? 

Et si la position de Trump était un piège tendu au sionisme ? Les paris sont ouverts. 

 

À l’Est lointain : patience et contrôle 

Bases au Japon, navires en Corée, manœuvres autour de Taïwan. Prévenir, dissuader, stabiliser : toujours la même musique pour instruments de guerre. Les pièces avancent, reculent, menacent, sans jamais renverser l’échiquier. Pour l’instant. Mais les échiquiers se renversent, les pièces se brisent, et même les joueurs les plus habiles se trompent. 

On nous assure que tout est calculé, maîtrisé, sous contrôle. Que la paix repose sur cet équilibre précaire. Moi, je regarde la carte invisible : arcs tendus, flottes en veille, missiles prêts. J’y vois de la folie. Une folie qui suppose que l’erreur est impossible, que la prudence est une science exacte, que l’histoire ne bifurque jamais. 

Je ne suis pas stratège. Je paie mes factures, je fais mes courses (de plus en plus difficilement), je ne regarde jamais le journal, je sais dans quel béton il est coulé. 

Mais je sais qu’ailleurs, quelqu’un dicte le narratif, calcule les trajectoires de missiles comme on calcule un itinéraire sur Google Maps. Quelqu’un décide, en notre nom, de ressources à piller, de guerres à déclencher, de vies à sacrifier. 

Le monde n’est pas un échiquier. C’est de la poudre à canon. Et nous sommes les étincelles. 

 

PS : J’allais toucher un mot sur le rôle insignifiant de la France dans le « concert des nations », mais je me ravise. Laissons-la à la place à laquelle Kéké Rose l’a mise. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 8 - 2 

 

68, rue du bâtiment - Conte bref

 

Mai 68 hurle. Les idéologies virevoltent. L’ouvrier reste au sol, les mains pleines d'une poussière réelle. 

 

Le Quartier Latin, c’était une arène, un cirque. Pas celui des rires et des pommes d’amour, non : un cirque politique, bruyant, peuplé de prophètes en carton et de clowns qui s’ignoraient. 

Mai 68 y avait tout vomi : dogmes, barbes et certitudes — sans l’ombre d’un rasoir pour peler tout ça, nettoyer la peau. Ce n’était assurément pas un temps pour les coiffeurs-barbier. 

Marxistes amidonnés comme des curés ; trotskistes à lunettes cerclées s’écoutant penser sur les conditions de vie d’un prolétariat qu’ils n’avaient jamais vu ; maoïstes transis devant un dictateur niché à dix mille kilomètres ; libertaires Ploum Ploum-tralala ; révolutionnaires à temps partiel, rêvant de guérilla urbaine : révolution la nuit, café crème le matin, croissant beurré et bonne conscience. 

Ça défilait, ça citait, ça pérorait. Ça se prenait pour des icônes d’un patchwork d’idéologies rapiécées, couleurs criardes, slogans mal orthographiés et rêves trop grands pour leurs chaussures. 

Katmandou sous acide, la Goutte d’Or découvrant la dialectique : kermesse métaphysique où l’on fumait, hurlait, s’embrassait, refaisait le monde toutes les vingt minutes, rêvant de départs en stop et de communautés autonomes en Ardèche. 

Le ridicule ? On s’y roulait avec bonheur. Plus c’était grotesque, plus ça se croyait profond ; plus c’était théâtral, plus ça se disait historique. Le sérieux déguisé en carnaval, le carnaval persuadé d’être l’Histoire. On criait « mort aux vaches » d’une voix prépubère, avant de rentrer dîner chez papa-maman. Eux avaient rangé le costume trois pièces dans la naphtaline — le temps vient toujours assez tôt. 

On brandissait le Petit Livre rouge comme une hostie exotique : « Tiens, camarade, ta part de salut — direction paradis… ou goulag, détail technique. Notre Dieu s’appelle Karl. » 

Karl comment ? 

On jouait à la révolution comme d’autres jouent aux cow-boys. On jouissait sans entrave.

Moi, je sortais du chantier, neuf heures par jour, un samedi jusqu’à midi sur deux. Jour de paye, dos en vrac, mains blanchies de plâtre, de ciment ou de peinture, les parois nasales enduite de poussière. La fatigue réelle, pas la dialectique. L’odeur âcre du travail collée aux fringues. 

C’était la Belle Époque ! Eux voulaient abattre le capitalisme ; certains allaient, pour le fun, jusqu'à se faire embaucher aux usines Renault de Billancourt, ça durait une semaine, un mois à tout casser ; moi, je ripolinais des murs en pensant à la bringue que j’allais faire avec mon acompte. Pas le même monde. 

Pourtant j’y allais, séduit par le tumulte — chaud, bordélique, humain dans ce qu’il a de carnavalesque. Dans les assemblées « barbares », on refaisait l’humanité sur des chaises branlantes qui grinçaient comme des certitudes. Des mots-marteaux : Peuple, Histoire, Révolution, Conscience. Tout le monde savait, personne n’apprenait, peu comprenaient.

Un moulin à vent rempli d’egos. Ils maudissaient le vieux monde, la France rance, ses Dupont, sa baguette, son litron, sans savoir planter une étagère droit ni tenir un niveau à bulle. 

Leur passion pour l’abstraction me fascinait : le monde comme concept, le peuple comme slogan, la misère comme poésie. 

J’ai compris : le savoir ne pousse pas dans le vacarme ; la pensée ne s’épanouit pas dans la foire. Le bruit, c’est l’ennemi de l’intelligence. 

Leurs certitudes faisaient plus de tapage que les marteaux-piqueurs. Alors, je me mettais en retrait. Je regardais le carnaval : chefs sans troupes, gourous sans disciples, révolutions finissant au bistrot, slogans qui collent aux semelles. Et je me disais : tout ça va mal vieillir. 

Ils ont appelé ça « héritage culturel », vendu leur jeunesse en coffret collector. Oubliée, la lutte de classes. Place au confort des idées, aux causes propres, aux indignations de salon. On repeint le monde sans jamais toucher les murs. 

Je me souviens du vacarme et des illusions en solde. De cette comédie humaine où chacun jouait au héros sans jamais salir ses mains, sans jamais sentir l’odeur de la vie. 

 

Sous l'Casque d'Erby

 

"Un peuple qui élit des corrompus, des renégats, des imposteurs, des voleurs et des traîtres n'est pas victime ! Il est complice " (Georges Orwell). 

 

L’Europe, ou l’art de naviguer à vue

Combien sommes-nous, dans nos démocraties de façade, à nous croire à l’abri simplement parce que nos comptes sont à l’équilibre ? 

Comme dit l’autre, et nous sommes nombreux dans son cas : « Ce n’est pas la fin du monde qui fait peur, mais la fin du mois ! »  

Combien de temps encore pensons-nous que l’édifice tiendra debout ? Le temps qu’ils voudront ! 

Et au fond, qu’est-ce que l’Europe ? Certainement pas cette construction technocratique que l’on réduit à l’Union européenne. L’Europe est une civilisation, une profondeur historique, une puissance potentielle. 

Il faut relire Charles de Gaulle pour comprendre ce que pourrait être une Europe véritablement souveraine : une Europe « de l’Atlantique à l’Oural », indépendante des blocs, maîtresse de son destin, enfin débarrassée des guerres. 

Ce n’est pas pour cela qu’on nous a vendu l’UE ? 

La vision gaullienne du continent a toujours inquiété les puissances maritimes dominantes, à commencer par Washington, D.C. et la City of London. 

Comprenons-nous pourquoi la guerre en Ukraine occupe une place si stratégique dans l’équilibre continental ? Elle redessine les alliances, réactive les dépendances, et empêche toute recomposition autonome de l’espace européen. 

Les peuples, dites-vous ? De la portion congrue ! Un vaccin par ici, une guerre plus loin, une pandémie bien orchestrée, une agriculture à terre, une migration sauvage... 

Cette Europe institutionnelle, étroitement intégrée aux intérêts financiers transatlantiques, ne s’est pas construite par hasard. L’histoire du XXe siècle montre déjà combien les logiques industrielles et bancaires dépassaient les frontières idéologiques. 

La question dérange, mais elle mérite d’être posée : pourquoi certains milieux d’affaires occidentaux ont-ils vu en Adolf Hitler un rempart contre d’autres menaces, celle, par exemple, d’une Europe de l’Atlantique à l’Oural ? 

Les intérêts stratégiques ne se limitent jamais au court terme. Lorsque le régime nazi a cessé d’être prévisible et maîtrisable, les alliances ont changé. L’histoire n’est pas un conte moral ; elle est un jeu de puissances, d’intérêts et de rapports de force. Ce qui la rend opaque, ce ne sont pas les faits, mais les narratifs qui les entourent. 

Si l’on cherche les centres d’impulsion du système actuel, il faut regarder du côté des pôles politico-financiers comme Wall Street, Washington et la City. C’est là que se croisent capitaux, stratégie et influence. Les réseaux transnationaux — qu’ils prennent la forme de fondations, de forums ou de programmes d’élites — façonnent les décideurs bien avant qu’ils n’accèdent aux responsabilités. Dès lors, la question devient existentielle : l’Europe peut-elle redevenir un sujet politique, ou restera-t-elle un espace administré ?

Retrouver des marges de souveraineté, réapprendre la décision politique, redéfinir l’intérêt des peuples — voilà l’enjeu véritable. 

Penser large, penser long, penser civilisationnel : c’est peut-être la seule manière d’espérer voir, un jour, la lumière traverser la muraille de la nuit. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 8 - 2