France : souveraineté en spectacle, peuple enchaîné

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Une nouvelle élection approche. Avec elle, la promesse de tourner la page de dix années de macroséisme — dix années qui sont les plus désastreuses de l’histoire de la Cinquième République. 

La France est-elle encore une nation souveraine ou le simple décor d’une vaste mise en scène ? Une réalité politique ou une illusion projetée sur écran géant ? 

Directement ou indirectement, chacun contribue à sa lente agonie : par conviction, par intérêt, par résignation ou par lâcheté. 

La France est un leurre. À l'instar de l’Espagne ou d’autres nations européennes, elle brandit sa souveraineté tout en se soumettant aux diktats d’une technocratie déconnectée : l’UE. Une machine bureaucratique qui prétend gouverner au nom de tous sans jamais avoir à répondre devant personne. 

Tous souverains, paraît-il. Tous libres ! Mais libres de quoi ? De choisir nos chaînes ? De désigner ceux qui administreront notre impuissance ? 

Tous libres, donc... mais pas tout à fait. Tous souverains... mais certains plus que d’autres. Tous candidats à la liberté... mais bien peu disposés à en assumer les conséquences. Voilà le paradoxe : un marché politique soi-disant libre dans un cercle fermé dont les portes ne s’ouvrent qu’aux initiés, aux puissants et aux privilégiés. C’est dans ce réduit que se joue l’impitoyable guerre d’ambitions que l’on nomme « campagne électorale ». On y détourne les mots, les idées, les concepts. Chaque principe est une arme, chaque conviction une opportunité, chaque promesse une marchandise électorale. 

Et chacun chantant en chœur : « Tous des tricheurs, sauf moi ! » 

Et moi ! Et moi ! Et moi ! 

La politique est un théâtre d’ombres où les egos remplacent les programmes et où l’ambition personnelle remplace les projets nationaux. Chaque candidat réclame sa place sous les projecteurs, prétend incarner le renouveau et promet de sauver le pays — ce même pays qu’il contribue à ruiner. 

Pendant que l'on se dispute les restes, la réalité continue de broyer ceux qui n’ont ni tribune ni porte-parole. Que deviennent ceux qui osent sortir du cercle ? Qu'advient-il des Gilets jaunes, des lycéens ou des agriculteurs acculés jusqu’au suicide ? Que réserve-t-on à celles et ceux qui contestent, refusent et ne se reconnaissent plus dans cette mascarade institutionnelle ? 

Une bonne bastonnade ! 

On les matraque, on les discrédite, on les poursuit et on les déclasse. On les livre en pâture à une vindicte publique prompte à condamner avant de comprendre, hurlant au fascisme sans même en connaître le sens. 

Une démocratie qui redoute son peuple, une République qui méprise ses citoyens et un pouvoir qui confond contestation et menace ne peuvent indéfiniment se réfugier derrière les concepts qu’ils ont dénaturés. 

À l’approche de cette nouvelle joute électorale, la véritable question n’est pas de savoir qui saura le mieux promettre le salut de la France. Elle est de savoir si la France dispose encore des moyens de décider de son destin. 

Une nation ne meurt pas seulement lorsque ses frontières s'effacent ou que son drapeau s'abaisse. Elle meurt aussi quand son peuple cesse de croire que sa voix compte ; lorsque sa colère devient un délit moral ; lorsque ses libertés se réduisent à des permissions révocables ; et lorsque ses élections ne servent qu’à faire croire qu'elles sont importantes !

 

Sous l'Casque d'Erby

 

"Panzani, le leader français des pâtes, passe sous pavillon portugais." 

De l’utopie à l’atlantisme : la gauche en perdition

 

Erby

Tout le monde le sait, peu osent le reconnaître : la gauche — terme générique pour désigner une nébuleuse — n’existe pas. Pour tout dire, elle n’a jamais existé. La gauche est une utopie mise en bière avant même d’avoir vécu. A contrario, des gens qui ont tout donné pour elle, à la vie, à la mort, eux, ont bel et bien été leurrés jusqu’à la fin des temps. À ce point leurrés, à ce point gavés de doctrine et conditionnés que, s’ils revenaient, ils reformeraient des bataillons entiers pour, une nouvelle fois, tomber dans le même piège. 

J’ai lu quelque part que l’homme est un animal, un vrai, un tatoué, le seul qui vit pour se raconter des histoires ! 

Dimanche, Ségolène Royal, éternelle perdante — à croire qu’elle aime ça —, n’a pas caché sa scoumoune chronique en découvrant les résultats de la primaire socialiste. Elle a lâché, laconique : « Le stagiaire a gagné la primaire, malheureusement. » 

Raphaël Glucksmann, élu dès le premier tour avec 66 % des voix, est le dernier d’une entreprise familiale, avec le charisme d’une huître à qui on aurait chouré la perle, jouant et mouillant le maillot pour l’impérialisme sioniste. Si quelqu’un y voit un pléonasme, c’est volontaire ! 

On nous le vend comme un gars de gauche de nouvelle génération, mais qui est-il, sinon le jouet d’un sinistre projet : contrôler le monde par le mensonge, le chantage et la violence. Le gentil petit soldat que voilà ! 

La question revient lourdement : comment un homme pareil a-t-il pu arriver là ? Comment un type tel que celui qui squatte l’Élysée aujourd’hui, avec le même pourcentage de popularité, peut-il se retrouver à la tête d’un pays qu’il enfonce méthodiquement dans les abysses ? 

Les néoconservateurs français, BHL, Kouchner et tant d'autres, sont à la fête. Ils ne quitteront peut-être pas ce monde sans assister à l’effondrement du pays qui les a tant nourris ! Bel exemple de noblesse ! 

Tous sont passés de l’extrême gauche au camp impérialiste et « radicalement sioniste » sans état d'âme. 

En 2003, le père Glucksmann n’avait-il pas milité sans ciller en faveur de la guerre d’Irak ? C’est ce réseau qui a aidé à bâtir la gauche libérale, pro-européenne et atlantiste qui nous fait croire qu’elle est la prophétie tant attendue. 

Quarante ans plus tard, cette gauche se donne le fils Glucksmann pour candidat… 

Je vous le dis : le père Noël est une ordure ! 

 

Sous l'Casque d'Erby 

 

Semaine 41

 

Lycéens dans la rue : qui tient la laisse ?

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À première vue, l'histoire est simple : des lycéens descendent dans la rue parce que leur école va mal. Manque de professeurs, classes trop chargées, bâtiments dégradés, avenir bouché. La colère est réelle. Elle n'a besoin d'aucun complot pour exister. 

Mais une fois la rue occupée, une autre partie commence. 

Une mobilisation spontanée est tout sauf prévisible. Les plateformes militantes sont au taquet. Un objectif : canaliser, contrôler, guider, diviser, tirer la couverture à soi, pour que tout redevienne comme avant. C'est la vérité vraie ! 

Ceux qui disposent de militants, de syndicats, de relais médiatiques et de réseaux sociaux le savent : la confusion est le meilleur garant de l’ordre. Pour l’État, c’est de la routine : il suffit de quelques personnes organisées en bande, placées aux bons endroits, transformant une colère pacifique en chaos organisé. 

C'est ce que l'on observe aujourd'hui. Ce que nous voyions hier. Ce que les livres d’histoire nous montrent avec des faits imparables ! 

Des organisations lycéennes et étudiantes structurent le mouvement. Des syndicats cherchent la convergence. Personne ne veut rater le train. C’est la cohue ! La CGT ne peut qu’envisager la mobilisation, faute de quoi... Les militants de La France insoumise, excités comme des puces sauteuses, font du moulinet une œuvre d’art. À force, ils vont finir par se désarticuler ! 

En Seine-Saint-Denis, on note l'intervention de militants politiques dans l'organisation et la communication des actions. Qui pour s’en étonner ? 

Faut-il en conclure que les lycéens sont manipulés ? Ils ne seraient pas les seuls, ni les derniers ! 

Ne nous y trompons pas cependant : une mobilisation peut être spontanée et récupérée en cours de route. Elle peut paradoxalement être authentique et instrumentalisée. Le jeune qui bloque son lycée parce qu'il en a assez de ses conditions d'étude n'est pas nécessairement le militant qui, quelques heures plus tard, transforme cette colère en contenu viral, avec selfies à l’appui, en veux-tu, en voilà ! 

Car, comme à chaque événement de même nature, chacun a intérêt à raconter l’histoire à sa manière. 

Pour la gauche radicale — façon de parler —, la mobilisation est la preuve d'une jeunesse qui refuse les choix gouvernementaux. Pour les syndicats, elle est l'occasion d'élargir le rapport de force afin de montrer un pouvoir débordé. Et le gouvernement dans tout ça ? Dissocier les revendications scolaires des blocages et, surtout, des violences, afin de déplacer le débat de l'école vers celui de l'ordre public, quitte à se servir de ses propres casseurs pour parvenir à ses fins. 

Quatre récits pour une seule colère. Qui ne perdrait pas son latin ? 

Car dès qu'une voiture brûle, qu'un établissement est dégradé ou qu'un affrontement éclate, les revendications initiales disparaissent des écrans. Le débat n'est plus : « Pourquoi ces jeunes sont-ils dans la rue ? » Il devient : « Qui contrôle les débordements ? »  

Le pouvoir peut alors dénoncer une mobilisation incontrôlable. Ses adversaires y voient une répression politique. Les images circulent, les réseaux s'enflamment, chacun sélectionne celles qui confortent son récit. 

Pendant ce temps, le sujet de départ — l'état de l'école — recule. Celui de la société qui s’en soucie ? La ruine du pays dont nos dirigeants en ont la responsabilité, qui en parle vraiment ? 

C'est ainsi qu'une colère sociale se transforme en bataille politique avec les ingrédients clivants de la future présidentielle ! 

Ou comment s’offrir une belle propagande sur le dos de pauvres gens ! 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 40

Perversité narcissique en Ibérie

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Le traité d'amitié franco-espagnol a surtout servi de prétexte à des règlements de comptes entre ennemis politiques, bien plus qu'à une quelconque hostilité envers la France. Il s'inscrit sur fond d'invasion de Ceuta : en juillet-août 2026, entre 50 000 et 70 000 personnes ont franchi en quelques jours la frontière marocaine, la majorité étant rapidement retournée. L'opposition dénonce un épisode d'invasion orchestrée face à l'inertie du gouvernement de Pedro Sánchez, tandis que celui-ci parle seulement de « crise migratoire soudaine ». 

Cette passivité a déclenché des manifestations et des marques de soutien dans toute l'Espagne, où on y voit de la haute trahison. 

Alors qu'Emmanuel Macron débarquait à Madrid pour sceller des accords, panser ses plaies politiques et jouer les héros de Top Gun, le Sénat espagnol a rejeté le texte négocié avec l'exécutif. Une gifle parlementaire pour Pedro Sánchez, un camouflet pour sa politique européenne et une petite fessée pour le président français, venu chercher une consécration diplomatique qui lui a finalement échappé. 

Macron attendra avant de parader ! Quand deux pervers narcissiques sont à la manœuvre, cela ne peut que faire des étincelles, même si tous deux font tout pour relativiser le bruit de la claque ! 

Derrière ce vote se joue avant tout l'affrontement entre la majorité socialiste et l'opposition conservatrice, rien que nous n'ayons déjà vu maintes et maintes fois dans l'arène politique. Le Parti populaire (PP) conteste certaines dispositions du traité, à commencer par la participation de ministres français à des réunions gouvernementales espagnoles, tandis que Vox (équivalent espagnol du RN) y voit l'occasion de dénoncer les orientations européennes et environnementales de Sánchez. 

Faut-il pour autant y voir une poussée d'hostilité anti-française ? Pas du tout. Les relations économiques, diplomatiques et stratégiques entre les deux pays demeurent étroites. Le rejet parlementaire ne traduit pas une remise en cause de l'amitié franco-espagnole. Le véritable enjeu est politique : il s'agit d'affaiblir Pedro Sánchez en contestant l'un des symboles de sa politique européenne.  Dans un climat intérieur tendu, le traité devient un instrument de confrontation. La droite espagnole affiche sa fermeté face au gouvernement, tandis que Sánchez dénonce un blocage préjudiciable à la coopération européenne. 

Lors de leur rencontre, les deux dirigeants ont affiché la volonté de préserver les relations franco-ibériques. Le message est aussi simple que la gifle est vexante pour les protagonistes : les désaccords parlementaires espagnols ne sauraient compromettre les liens entre les deux États. 

En définitive, cet épisode relève d'un bras de fer de politique intérieure plutôt que d'une crise bilatérale. Il rappelle combien les relations internationales servent de terrain d'affrontement partisan lorsque le gouvernement en place est fragilisé. L'amitié entre Paris et Madrid reste intacte, même si Emmanuel Macron n'a pas obtenu la vitrine politique qu'il espérait. 

Quant à Sánchez, il a intérêt à s'atteler aux problèmes de Ceuta plutôt qu'à agiter des écrans de fumée, tous aussi foireux les uns que les autres. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 39

L'animal politique sans masques

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Temps extrêmes, météo déchaînée : il y a les pour, les contre et les indécis. Le tout orchestré par les mains fermes de la Matrice, dont l’homme politique n’est que le servile exécutant. 

L'animal politique est quelqu’un qui voudrait être bon, lutter pour son prochain avec amour et désintéressement. Accordons-lui le bénéfice du doute. Mais ça, c'est la théorie, le rêve, la série à l’eau de rose que plus personne n’a envie de regarder. La belle image d’Épinal qui a accompagné tous ceux qui, un jour, ont décidé de se mettre au « service des autres ». 

En réalité, s'il s'est engagé dans la carrière politique, c'est parce qu'il en a flairé la « bonne affaire ». Ayant très vite compris la portée de ces privilèges, il a découvert qu'il n'y a rien de plus sûr pour quiconque souhaite s'adonner à ce que le vol et la tromperie ont de plus rentable et de mieux protégé : une carrière d'homme public. 

Entrer en politique ne signifie pas seulement accéder au pouvoir. Cela veut dire entrer dans un monde de privilèges, de prébendes, d'influences et de silences. Voilà pourquoi l'opposition entre les candidats n'a pas pour objet la lutte pour des valeurs fondamentales comme l'honneur, mais la seule conquête du pouvoir et l’épanouissement personnel. 

C'est un monde dans lequel les responsabilités se diluent, les promesses s'oublient et les erreurs deviennent de simples accidents vite effacés. Cela offre des droits et l'impunité, quoi que l'on fasse — et quoi qu'il en coûte aux peuples. L'homme politique peut se tromper, mentir, trahir ses promesses, changer de discours ou servir ses propres intérêts tout en proclamant défendre ceux des autres, tout en conservant intacte la dignité qu'il s'attribue lui-même. 

Le pouvoir a cette capacité de protéger ceux qui l'exercent, même lorsqu'ils ne méritent plus la confiance qui leur a été accordée. L'animal politique apprend vite que le pouvoir ne permet pas seulement de commander : il permet aussi de se justifier. Lorsqu'il découvre que le mot « service » peut devenir un alibi pour accéder aux privilèges, la vocation se confond alors avec l'ambition. 

L'homme qui disait vouloir lutter pour son prochain finit par lutter pour son poste. Celui qui parlait de sacrifice apprend à jouir des avantages de la fonction. Celui qui promettait de représenter les autres finit par ne représenter que lui-même. Ainsi, peu à peu, le rêve se transforme en métier, le métier en carrière et la carrière en un mécanisme d’autoprotection. 

C'est là le plus triste chez l'animal politique : il a commencé en voulant être bon et a fini par découvrir que, dans les sphères du pouvoir, il n'est plus nécessaire de l'être. Alors que le citoyen ordinaire répond de ses actes, l'homme public dispose de moyens extraordinaires pour échapper aux conséquences des siens. 

Le pouvoir, lorsqu'il cesse d'être un instrument au service du bien commun, devient alors un repaire de ruffians au service de la Matrice. 

 

Sous l’Casque d’Erby

 

Nostalgie ! 

 

Les Renards Futés tirent le rideau

Les Renards Futés

Quand des amis baissent les bras, épuisés par un poids devenu insupportable, leur douleur est aussi la mienne. Pas besoin d’imaginer ce qu’ils ressentent : leur souffrance me touche et résonne en moi, à des degrés moindres, car j'ai connu cette même épreuve et ce sentiment d’impuissance, de découragement et de colère. 

Après les « Moutons enragés », c’est au tour des « Renards Futés » de mettre un genou à terre. Une fois de plus, c’est bien plus qu’un simple blog qui disparaît : c’est une voix qui s’éteint, une énergie qui s’essouffle et un pan entier du monde des luttes qui s'efface à un moment crucial.

Derrière ces engagements, des femmes et des hommes ont donné sans compter : leur temps, leurs nuits, leurs forces, et une part importante d’eux-mêmes. Il faut des convictions profondes et un courage rare pour porter un combat et œuvrer pour l’intérêt général sans jamais chercher de reconnaissance ni de profit — contrairement à ceux qui ont fait de la politique un commerce lucratif et du pays dont ils ont la charge, une ruine. 

C’est ce qui me bouleverse le plus : voir des personnes sincères, animées par le désir de faire bouger les lignes, finir broyées par l'épuisement et la disproportion des moyens face à un adversaire puissant et impitoyable. 

Leur abandon me fait mal. Au-delà des débats, il y avait là une passion et des êtres humains qui refusaient de rester simples spectateurs. Voir des amis renoncer, c’est partager leur fatigue, leur désillusion et leur peine. 

Et quand une voix comme la leur s’éteint, c’est une partie de nous tous qui sombre dans le silence. 

 

Sous le Casque d’Erby 

 

Semaine 38

 

Consolation - Conte bref

Anton K. avait toujours eu un faible pour ce vieux rocking-chair qu’une ex avait abandonné en le quittant. Elle avait quitté tant de choses, ce jour-là. Comme pour le marquer, à la manière dont on marque une bête. Le punir par le souvenir. Après une faible résistance, il avait accepté. Avec sa maison en rondins au milieu des bois, son porche et les animaux qui venaient humer son voisinage, Anton s’était attaché à cette vie comme on s’attache à une idée dont on découvre la nouveauté. 

Être seul n’est pas un hobby. Les affaires du monde ? Il les observait de loin. Il avait fini par s’en détacher, tout en conservant de solides animosités. Chaque descente en ville pour s’approvisionner était devenue un supplice. Ce qu’il voyait et entendait alimentait sa frustration autant que son choix de vivre à l'écart. Il rentrait avec l’envie de tout envoyer promener et quelques pensées qu’il préférait garder pour lui. Parfois, il se demandait en souriant si se faire enlever par des extraterrestres n’était pas la bonne idée : une autre vie, d’autres mœurs… 

Assis à ses côtés, Jean, ami d’enfance venu régler quelques détails, observait Anton. Il songeait au colis qui l’avait conduit jusque-là. Jean était un Ardéchois pur jus : peu de mots, juste assez de gestes pour rester en accord avec ce qu’il pensait. 

— Ça devient intenable, dit Jean. Attendre… Courir… Stresser… Au fait, t’as le bonjour de toute la bande. Elle prépare la virée. 

— Les dernières nouvelles m’ont mis en rogne. Quelle passivité ! Le pays se meurt. On le tue… Et ça ronque ! 

— C’est un sale piège. Je ne sais pas si nous en sortirons… 

— Es-tu sûr de vouloir le faire ? On pourrait laisser tomber. Lâcher le tout en pleine nature, dans une gorge infranchissable… et ciao ! 

— Ce n’est pas toi qui… Jean s’interrompit. 

— Rien que d’y songer, j’ai une bouffée de colère qui remonte. J’éprouve même un plaisir pervers. 

— Qu’est-ce qui freine, alors ? 

— Je n’ai jamais fait ça. Malgré toute ma hargne. Le penser, le dire, c’est une chose. Le faire… 

Anton laissa sa phrase en suspens. 

— Maintenant, tout est prêt, reprit Jean. C’est là, dans le coffre. Le vin est tiré… Silence. Au fond du jardin, une hermine montra son pelage de neige. Elle avait pris l’habitude de faire ses civilités avant la grande orgie nocturne. Anton aimait le contraste entre sa vivacité délicate et sa férocité. Il l’avait vue à l’œuvre. Depuis, il la regardait autrement. 

— Il faut le faire vite, dit-il. Pas de discours, comme au cinoche. Regarde Alba. Qu’elle est belle ! 

— Alba ? 

— C’est le nom que j’ai donné à l’hermine. 

Jean regarda cette chose délicate, puis Anton. 

— Et après ? Je veux dire… après le boulot ? 

— Un bon repas entre amis, de bonnes bouteilles. Faire la fête. Mais avant, je veux seulement rester seul avec lui. Sans témoin. 

— Seul… Pour quoi faire ? 

Anton sourit. 

— Lui dire quelques mots. Ce sera bref. 

Jean soupira. 

— Je ne comprends pas ton obsession. L’enfer, le paradis, la guerre, la paix… Le bien, le mal. J’ai fait la guerre pour le « bien », m’avait-on convaincu. C’est l’endroit où l’on fait et voit le plus de mal. Et quand elle s’arrête, le mal vous manque. 

— Tu comprendras plus tard. J’en ai besoin. Pour la suite. C’est mon barda ! 

Il se leva. 

— C’est quand on veut. Ça n’a que trop duré. 

La nuit était tombée depuis longtemps. Le jour n’allait pas tarder à se lever. Ils longèrent la prairie vers les bois. Temps doux. Comme convenu, Jean fit demi-tour et s’éloigna. Anton s’engouffra sous terre en ouvrant une trappe recouverte de mousse. Le réduit sentait la terre humide et le champignon. Un photophore jetait sur les murs une lueur tremblante. 

L’homme était installé dans un fauteuil roulant dont les roues avaient disparu. Hirsute. Sans perruque. Son air supérieur l’avait quitté. Il pissait la trouille et le manque. Anton s’approcha, une petite bouteille d’eau minérale à la main. 

— Avez-vous soif ? 

L’autre fit oui de la tête. 

— Savez-vous qui je suis ? 

— Bien sûr, monsieur le Guide suprême, le contrôleur des âmes ! 

 — À l’heure qu’il est, toutes les forces de police du continent… 

Anton leva une main. 

— Vous savez, dans votre cas, le continent est petit. Sachez que, parmi ceux qui cherchent, beaucoup font seulement semblant. D’autres sont là pour les heures supplémentaires. Pour saisir une promo en grande surface. S’offrir un week-end de rêve… Faire le plein sans avoir la peur au ventre pour nourrir la famille. Ou pour retrouver de nouvelles couleurs… 

Le Guide suprême le regardait sans comprendre. Sans ses Ray-Ban, il perdait de sa superbe. 

— Mais que gagnez-vous à me retenir ? Une rançon ? Vous voulez de l’argent ? 

— Non. 

— Alors quoi ? 

Anton haussa les épaules. 

— Rien. Enfin… presque. Mon prix n’a rien à voir avec l’argent. Il s’accroupit devant lui.

— Mon prix n’est que consolation. 

Le président resta immobile, accroché. Il n’avait plus la maîtrise. 

— Mais pourquoi ? 

— Parce que trop, c’est trop, dit Anton après un temps. Vous avez rendu beaucoup trop de choses périssables. À commencer par l’honneur. 

— Vous croyez vraiment que ça changera quoi que ce soit ? Et puis, l’honneur, c’est quoi ?

Anton sourit. 

— Une idée pas suffisamment explorée. Un rêve souillé par le viol. 

Cette réponse surprit davantage l’homme que toutes les autres. 

— Mais ce n’est pas matériel ! Alors pourquoi ? Quelle est votre vraie motivation ? 

Anton se dressa. 

— Pour une fois, il n’y aura pas de discours. 

— Vous ne savez pas ce que vous faites ! Les conséquences… 

— Je connais les conséquences. 

Anton fixa le fauteuil. 

— Vous quittez ce monde. Lui continuera sa course vers son destin. Sans vous aujourd’hui. Sans moi plus tard. 

Il se pencha légèrement. 

Un clac sec résonna dans le réduit. La rencontre de la balle et de l’os du crâne rompit brusquement le silence. 

Anton resta immobile une seconde, le bras encore tendu. L’odeur de la poudre se mêla à celle de la terre humide. Son cœur battait fort, puis ralentit. Il rangea l’arme. 

Dehors, des branches craquèrent dans les bois. Des oiseaux effarouchés s’envolèrent. L’herbe était humide ; ça sentait fort la cueillette. Quel endroit ensorcelant. 

Anton resta un moment sans bouger. Des murmures lui parvenaient. L’univers des esprits gravitait tout autour sans qu’il en aperçoive l’ombre. Il se sentait tout chose, puis il sourit. Comme si le monde lui avait rendu un peu du bonheur perdu. 

Au fond de la prairie, à l’opposé, Alba leva un cou périscopique. Elle avait le museau plein de sang. D’un bond, elle disparut dans l’enchevêtrement des broussailles. Le ciel était limpide. Venant de l’ouest, le son d’une cloche se fit entendre. C’était le signe qu’il allait pleuvoir. 

Un vol d’oiseaux migrateurs filait plein sud.

 

Sous l'Casque d'Erby 

 

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