On ingère et on vomit

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Un citoyen normal, qu'est-ce que c'est ? C'est vous. C'est moi. C'est nous tous. C'est un ensemble cherchant à vivre de la manière la plus paisible, dans ce « monde idéal » qu'on nous apprend à bichonner depuis la naissance. Du moins, c'était ainsi, malgré des écarts frappants, jusqu'à ce que la politique vende définitivement son âme au diable.

Nous sommes des crédules conditionnés à croire en des choses insignifiantes, sauf en la vérité, quand celle-ci vient à nous frotter le nez. Tout, mais pas ça ! Apprendre, en effet, que le ciment de notre édifice mental n'est que mirage est proprement insupportable pour toute personne « normale » !

Un citoyen – vous, moi, nous tous – c’est quelqu'un qui ne veut pas de la guerre, même si parfois il s'en réjouit quand on la fait chez le voisin pour des motifs grossièrement mis en scène par ceux qui l’ont fomentée. Parfois, parce qu'on la dit juste, elle procure ce frisson de plaisir qu'on éprouve entendant l'orage s'abattre pendant qu'on est à l'abri sous les couvertures.

Le citoyen a horreur de l’injustice, mais trouvera toujours des explications « logiques » au crime perpétré, pour peu que l’État, jamais avare de mensonges, lui fournisse les éléments de langage qui le rassureront. Il rêve de mondes merveilleux, le sien en particulier, chaque fois qu'il allume la télé ou déplie les pages de son journal « préféré », pour consulter la météo, les faits divers ou la rubrique nécrologique.

Ce journal, soumis aux ordres, qui ne vit que grâce aux subsides ponctionnés sur nos impôts et à la manne publicitaire de ceux qui veulent nous faire vacciner de force, manger des insectes à tous les repas et nous faire charcuter les parties génitales, parce que la nature a commis une erreur biologique en faisant de nous des hommes et des femmes.

Il croit vivre en liberté parce qu'il a remis son destin entre les mains d'un gang qui ne veut pas de ce dont il rêve, aime la guerre et fait tout pour la déclencher, accélérant simultanément le processus d'avènement du modèle URSS 2.0 dans sa version nazie.

Faire confiance aux élites, c'est s'adonner au plaisir masochiste à se faire hara-kiri, au point d'être convaincu d'avoir atteint honneur et plénitude. Un concept que l'on vend dans les fictions, accentuant par le fait la domination par la servitude.

Accepter la vérité telle qu'elle est, telle qu'on la dérobe à notre connaissance, c'est admettre que nous avons tout faux depuis notre naissance. Nous affranchir a un prix, si nous ne voulons pas devenir des choses entre les mains des esprits maléfiques qui dirigent et manipulent nos vies.

Ils font – ou veulent en généraliser la pratique – avec l'humain ce que celui-ci pratique avec les élevages de poulets : on prélève, selon la demande, un cœur, un pilon, un rein, les abats… Bref, on fait de la fricassée d'humains à tous les menus !

Et pour leurs loisirs, on arrachera les enfants aux parents, sous n'importe quel prétexte, on les éduquera selon un enseignement dit « neutre » pour en faire des objets sexuels de consommation courante et les offrit aux réseaux pédocriminels. Ceci n'est pas de la dystopie, c'est la terrible réalité.

La guerre n'est jamais faite pour défendre tel ou tel droit, son origine est toujours la même : rapine et pouvoir. Les bonnes intentions dont la propagande entoure cela, c'est le mensonge dont notre crédulité est le moteur.

Ainsi de la guerre que les Américains ont poussé la Russie à faire en Ukraine, prenant le continent européen pour le sac de frappe des boxeurs.

En réalité, l'objectif américain dans ce désastre, qui préfigure la destruction de l'Europe, n'est pas la Russie. Cette guerre est faite pour lui causer les plus grands dommages.

L'objectif américain de cette énorme manipulation stratégique c'est la Chine. Or, pour attaquer l'Empire du milieu, il faut empêcher la Russie de venir prêter main forte à la cible du jour en l'affaiblissant militairement.

Les experts n'étant pas dupes sur les véritables intentions des faucons américains dans le merdier ukrainien. Ils savent que l'objectif, c'est la Chine, et donc, le clou du spectacle !

Mais cela, les « grands spécialistes de plateau » ne le diront jamais !

Le monde d'avant ? J'aurais volontiers questionné ma grand-mère, mais elle n'est plus de ce monde.

Sous l'Casque d'Erby

Semaine 30 - Production au minimum cause canicule !...

Carte postale du Finistère

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Un tout petit oued du Finistère (1km² de superficie à tout casser), très arboré, d'un charme incroyable, sinuant le long d'un bras de mer poussé par la Manche jusqu'à Morlaix : Locquénolé.

Longeant la route que nous y conduit, on éprouve la sensation qu'une partie de la forêt est venue piquer une tête dans ses eaux, qu'elle s'est figée sur ses flancs, tel le cormoran séchant ses ailes après une bonne partie de pêche.

Un bourg légèrement bosselé, où trône une église superbement rénovée. Un « arbre de la Liberté » à l'entrée tend des bras protecteurs, comme pour signifier que si le monde bascule dans la folie, ici rien ne bouge et c'est très bien ainsi.

Dans l'un des passages opéré dans le muret d'enceinte, une plaque de granit d'une trentaine de centimètres de haut barre l'accès. Elle a été fixée pour empêcher l'Ankou de le franchir afin de voler l'âme des morts.

Maître de l'au-delà, l'Ankou fait partie du patrimoine imaginaire des Bretons.

Se véhiculant de diverses manières, selon que l'on est de l'intérieur des terres ou du bord de la mer, aucune ne contestant son statut, l'Ankou est du genre noctambule. Si d'autres travaillent le jour, lui, c'est pendant la nuit qu'il rend son quart.

Qu'il fasse un temps de chien ou un temps d'amourette, le grincement des essieux de son chariot fait trembler les grenouillères dans les lits clos ! Entendre le bruit ou distinguer dans le noir la silhouette de l'attelage annonce la mort inéluctable d'un proche.

Le père Alfred (Hitchcock) n'a rien inventé en matière de « sueurs froides ».

Le silence des églises – des églises comme celle-ci – est traversé par le feutre des conversations millénaires dont l'écho vous saisit sans que vous sachiez si elles sont réelles ou le fruit de l'imagination. Des murmures me parviennent depuis le seuil. Je me lève et quitte le lieu en contournant les intrus.

À l'extérieur, la lumière est d'un bleu intense. Le bruit du réel contraste à peine, tant la quiétude de ce bourg est apaisante.

Je dis au revoir à l'Arbre de la Liberté, posant instinctivement la main sur l'écorce, comme si mon empreinte pouvait empêcher l'Ankou de lui prendre son âme.

Je me dirige vers la salle dans laquelle a lieu le vernissage d'une exposition d'artistes où je suis convié. Ambiance convenue, mais agréable. Les pigistes de la presse locale, tout en décontraction, attifés « café de la plage », font du mieux pour briser la routine qui les accable.

Soudain, sans que l'on sache pourquoi, un des « guide-ânes » — c'est ainsi que Baudelaire désignait les faiseurs de comptes-rendus artistiques –, pigiste de la page locale du journal régional, dit de manière assez sonore : «  La France est la plus grande démocratie au monde ! » Il s'adressait à un exposant qui d'évidence a exprimé des doutes sur la question. Un blanc sans conséquence dans une journée en tous points remarquable.

Ce soir-là, j'ai dormi la fenêtre ouverte, bercé par le cri de la hulotte dans les bois proches.

Sous l'Casque d'Erby

Semaine 28

Vu d'en-haut, tout est plus net

Il arrive que les ailes du hasard fassent voleter dans l'esprit un possible bonheur. Cette chose immatérielle qui s'amuse de vos nerfs tout au long de la vie.

Immatériel, autant que vide, fut ce dernier défilé du 14 juillet dans une Macronie dont l'imagination s'arrête là où commence l'incompétence. Ce fut une sorte de cérémonie du « peuple », sans le peuple ! Matérialisation d'une gauche bourgeoise tentée – comme souvent dans son histoire – par l'aventure totalitaire, réussissant l'exploit de se rendre invisible dans un numéro à la Harry Houdini !

Chaque événement est un voyage. Un pan d'histoire qui naît ou s'écroule, comme si un être maléfique s'amusait à jeter des sorts dans le labyrinthe des émotions. On pense être libre dans une sorte de paradis terrestre, bâti avec la sueur et le sang des ancêtres, alors qu'aussi bien eux que nous avons fabriqué un à un les barreaux d'une prison modèle que semble-t-il le monde nous envie.

Un monde aussi net que les villes « 15 minutes » de notre futur proche, vendues comme un modèle extra-top, d'où il est « fortement déconseillé » de quitter le périmètre. Un monde de passes et trépasse qui fait bander les cinglés du globalisme !

Qu'on le veuille ou non, la France fut. Plus vite nous l'aurons assimilé, plus grand sera le soulagement et plus grande la torture pour qui pense encore le contraire. Ce qui était un pays n'est plus qu'un circuit touristique où se déversent par millions les zombis de la transhumance ! Le village perdu d'une province perdue dans le tracé des cartes. Une ombre sous les décombres de l'Empire.

Qu'on se le dise une bonne fois : la guerre, le chaos et la destruction des pays européens, ce sont les Américains qui en sont la cause !

Par ces temps d'horreur planétaire, mon esprit cultive le paradoxe par le sommeil. Comme si le cauchemar allait disparaître au réveil. Celui-ci s’avérant bien pire que le cauchemar qu'on quitte. Quand l’homme se sent impuissant, il lui arrive de se trouver des raisons d’être lâche ! 

À la lumière des événements quotidiens, de la misère et de la guerre, devant la haine, l’égoïsme, la cupidité, le mensonge, la barbarie et la bêtise extrême, à quoi cela peut bien servir de s'interroger sur soi et ses semblables ?

L'histoire est pleine de volumes écrits et non lus sur le sujet au cours des siècles qui ont précédé la misérable ponctuation de notre éphémère présence ici-bas. Pourtant, si minuscule soit notre influence, nous ne devons pas perdre de vue que l'addition de tous ces riens finit par faire un sacré volume. Détournons-nous de ce nazisme déguisé qui fait du catastrophisme l'aliment d'un nouvel holocauste.

Qu'il s'agisse de climat ou de dictature sanitaire, l'objectif n'est pas notre confort, mais notre disparition.

Puisque nous sommes désorientés, pressés comme des citrons, végétant à l'état de morts-vivants, que rien ne nous offre d'issue convenable, je suggère de cesser de s'inventer des excuses pour ne pas ouvrir enfin les yeux. Tout n'est pas encore perdu. Pas encore. Arrêtons de chanter le psaume des élites, nous poussant au suicide collectif, comme s'il s'agissait du cantique des cantiques. Quittons les souterrains ténébreux de la basse politique, où grouille une faune malfaisante, qui du haut de son insolence, parce qu'elle pense avoir partie gagnée, nous invite au suicide. 

Vivons pleinement notre liberté !

 

Sous l'Casque d'Erby

 

 Semaine 28

À Dieppe, où les gisquettes se baladent sur les plages en string et les seins plus ou moins nus, la municipalité — qui le soutenait financièrement — a contraint Jim de modifier son affiche pour le Festival BD estival 2023.... Dont acte ! 

Que voulez-vous, il faut bien vivre et aux BDistes qui ne se plient pas aux exigences des peignes culs bégueules qui menacent de vous couper les subsides : Tintin les picaillons !

Qu'on se le dise !... Pour qui vote-t-on cet été !!!!!

Bande passante

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Un homme biologique devient Miss Pays-Bas. Un travelo devient champion féminin de lancer du javelot – j'extrapole à peine –, ou « championne » du monde de boxe féminine.

Que cela choque ou non, n'a pas d'importance, puisque la décérébration fait partie du programme. Le monde se retrouve tête-bêche, applaudissant des oreilles, léchant les pieds de qui lui botte le cul.

La sortie du film Sound Of Freedom est l'occasion chez nos ennemis de la presse-collabo de s'en donner à cœur-joie.

Tiré d'une histoire vraie, de Tim Ballard, ex de la CIA, ce film au budget modeste cartonne au box-office. Au point de talonner le dernier opus d'Indiana Jones, lit-on.

Le film aborde le sujet mille fois occulté de la traite des enfants, du trafic sexuel, de la pédophilie et de l'adrénochrome, ces « crimes rituels » pratiqués chez les gens de l'élite. L'horreur d'une vie sans la vie, où les élites mondiales sont mouillées jusqu'au cou !

Le Parisien, média subventionné, lance les contre-mesures, annonçant que le film sera interdit en France, car le contenu fait partie des théories du complot, chère à la « complosphère », jetant de la boue au visage de qui dénonce ces crimes.

Le journal « populaire » n'explique pas qui ou quoi motive le sabotage d'une œuvre militant contre une telle horreur. Un jour viendra où certains salauds devront rendre des comptes devant les tribunaux !

Peut-être quand ceux-ci seront débarrassés des complices.

Revenons à nos moutons. Les émeutes récentes ont servi à casser et à piller. Mais pas que. Le traumatisme est grand.

A ce jour, je n'ai pas entendu de témoignages sur des librairies prises d'assaut et dévalisées par un public cherchant à élargir son champ de connaissance. La lecture serait-elle tombée en désuétude ?

Il se murmure sous le manteau (c'est une grande taille) que certains casseurs ont été cornaqués (et payés ?) pour que, pendant que l'homme ordinaire cultive la trouille devant son écran-télé, l’État vote des lois « liberticides » afin de souquer les derniers écrous d'un régime qui pue la dictature, malgré la pulvérisation intensive de produits neutralisants !

Tout va si vite ! Jugez-en : on nous annonce d'ores et déjà un « duel Édouard-Philippe/Marine Le Pen » aux présidentielles de 2027. Les blaireaux vont être à la fête ! Aurons-nous droit au redondant « j'ai voté contre Le Pen, j'ai sauvé la France » ?

Parions que Poutine sera de la partie pour « intrusion dans la politique intérieure de la France » !

« 64, c'est non » ! C'est écrit sur les murs, à propos de l’âge de départ à la retraite. Un drôle a fait de l'humour, ajoutant : « 64, c'est le département de la Morgue. Non, merci ! » 

On me souffle – Oh, rumeur, que j'aime ta rumeur ! – qu'à partir de tout bientôt, les réseaux sociaux, couic ! C'est le fantasme de la bande à Macron et des non élus de l'UE. Celui de Jacques Attali aussi. Grand artificier de tous les sales coups depuis 1981, sous toutes les présidences, n'a-t-il pas annoncé l’inéluctabilité d'une « censure des réseaux sociaux » comme un acquis politique ? D'une « mise au pas » de la bétaillère  ! Depuis le temps que ça le démange d'éradiquer du complotiste comme on tire une taffe sur un clope !

On verra. Ce que l'observation de la vie nous apprend, peut présenter des variations notables. Un exemple récurrent de rouage grippé : si, pour empêcher le vol, le banquier met à jour inlassablement de nouveaux modèles de coffres-forts dits « inviolables », c'est parce qu'il sait que le voleur, n'ayant autre chose à faire, a déjà en mains les outils pour craquer le nouveau système !

Pour bien nous l'enfoncer, dans le crâne, restons polis, Gabriel Attal, la voix de son Maître et bidule chargé des comptes publics, l'annonce : « un effort global sera demandé aux français en 2024 pour réduire la dette ».

Comme les très riches sont logés dans des paradis fiscaux, qui restera pour raquer, d'après vous ?

Nous sommes le 14 juillet, jour de la Fête nationale. Macron a décidé de fermer son clapet et ne pas s'adresser au pays comme le veut la tradition.

S'il pouvait profiter de l'occasion pour se barrer du pays, la nation lui serait reconnaissante ! Le bon week-end !

Sous l'Casque d'Erby

Gros nuage noir sur la France !...

Interlude poétique

M art'IN

Je me disais :

« Et si l'été aidant... Et si les vents portants... Et si la poésie ?»

Ce si avec lequel on rend le ciel aussi bleu que le jour bleu de sa naissance ?

On ratiboise les forêts, on assèche les cours d’eau, on étrangle l'illusion, on affame la terre, on s'agenouille devant les bourreaux...

On rêve à demain comme on quitte le cauchemar d'un mauvais film, après un long séjour dans le noir.

J'écris dans ma tête des choses comme on n'ose pas en faire écho. Des choses que l'on dira à voix basse, ou que, honteusement, on enfouira sous la dalle des renoncements.

Envie d'effacer ce gribouillis de vie qu'on porte comme un fardeau. Cette blessure sans empreinte qui souille l'espace irraisonné.

Défaire... Refaire… Rêver à l'envers, la tête hors de l'eau. Ne pas se noyer.

Dire au ciel du fond du chaos ce silence qui n'ose pas être un embryon de pensée. 

Dire ce qu'on ne sait pas, qu'on ne sait que trop bien,

Que lorsque vient le gris, je mets du bleu dans les pinceaux,

Quand vient le noir, aucune couleur ne pouvant le consoler, je soulage le poids admirant la suavité d'un halo flottant au-dessus des herbes sauvages.

Oubliant la fraction soustraite, les caresses segmentées, l'élan paralysé,

Dieu, les prophètes, les exégètes…

Je m'offre ce que je peux, de reflets, de lumière délaissée,

Je rêve à des crépuscules inconnus, des aubes sophistiquées.

Je berce l'histoire, dansant sur la mienne, qui déjà se perd dans les orages de la mémoire.

Qui peut être s'en reviennent, pour ceci, pour cela.

Quand le ciel est bleu-foire, qu’il raconte des histoires d'étoiles,

Je lustre le vert des feuilles, l'éclat des fleurs et le bouton qui attend son heure pour éclore.

Quand tout dort, je vire de bord, trace une ligne imaginaire dans le sommeil du cosmos,

Songe à voix haute, si haute qu’elle me devient étrangère.

Les toits résonnent de voix qui tonnent.

Quand le ciel est au bleu

Quand le ciel est au noir

Que rien ne semble briller au-dedans,

Je garde dans la pulpe des doigts une caresse pour demain.

Sous l'Casque d'Erby

Semaine 23

Qui parle de paix en ce monde pourri ?

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Le président des élites, Emmanuel Macron, en rêve : il voudrait faire voter une loi de programmation militaire. Selon des rumeurs concordantes, il chercherait à imiter son pote Zelenski et expédier des contingents de jeunes au casse-pipe contre le vilain Poutine. On murmure même, la loi l’y autorisant, que cela le démange de mettre le plan à exécution « par décret ». Ce n’est pas dans les villes qu’il y a le feu, c’est la tête de ce malade qui est cramée !

N’est-il pas désigné pour exécuter un plan préconçu : détruire la France ?

N’oublions pas – pour ceux qui entretiennent encore la mémoire – que la période estivale est la saison idéale choisie par tout gouvernement pour ordonner le pire contre les peuples.

Pendant que le citoyen recharge les accus, après une année éreintante, oligarques et séides concoctent le menu d’une rentrée aux petits oignons !

Même si la chose n’est pas nouvelle, sa récurrence devrait alerter plus d’un distrait. Hélas, la vie n’est qu’un palimpseste : une page dont on a gratté la première écriture, pour imprimer un nouveau récit. Rappelons-nous que les guerres 14-18 et 39-45 – pour ne faire référence qu’aux plus récentes – furent déclarées pendant l’été.

La première au premier août, la seconde, le 3 septembre 1939. Celle, plus ancienne, de 1870, un 19 juillet...

Je n’ai nullement l’intention de pourrir le repos de mes frères opprimés, mais les faits sont les faits et nul ne peut s’y soustraire. Si flippants soient-ils ! Or avec les psychopathes de la politique et de la haute finance dont les peuples sont otages, tout devient possible ! La « fake news » s'avérant, plus souvent qu’à son tour, plus vraie que nature, je ne sais plus ce qu’il faut pour dessiller les mirettes !

Pendant que l'on se détend et que l'on ergote, accaparés que nous sommes par la guerre contre la Russie, parce que riche. Ne possède-t-elle pas de la matière première que l'on veut s’approprier par le mensonge et le crime ? Cette guerre n’ayant pas d’autre but. Chassons de notre esprit des mots obscènes comme liberté, justice, démocratie, etc. L’Ukraine c’est corruption, trafic d’enfants, blanchiment d’argent et culte du nazisme. Ce nazisme contre lequel nos parents et grands-parents ont sacrifié leur vie et qui n’a jamais quitté les hautes sphères du pouvoir depuis sa supposée défaite.

Pendant ce temps, ailleurs, sur la partie non éclairée de notre merveilleuse planète, il s’en passe des choses ! En fait, la valse du crime continue.

Passons sur le Yémen, où le mutisme est de mise. On meurt et l'on naît au rythme d’un silence de plomb !

Plus proche et plus « familière », la Palestine ne semble pas vouloir tirer de sa léthargie grand monde non plus. Cela fait longtemps qu’elle n’inspire plus personne, ou si peu ! À Jénine, par exemple. Israël bombarde un camp de réfugiés palestiniens, causant des morts, en veux-tu, en voilà, comme si l'on se livrait à l’abattage de volaille ou à l’égorgement du mouton pendant la période religieuse de l’Aïd El-Kébir.

Bien sûr, saisie par d’autres soucis, la communauté internationale a gardé le silence sur ces crimes, comme sur les précédents. On ne froisse pas un allié si précieux !

Sous l'Casque d'Erby

Semaine 24

Banlieues : de la violence pour un coup d’Etat ?

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Ne sentez-vous pas comme des odeurs de pourri dans la gorge et le nez avec la « montée » de violence dans les banlieues ?

Quand on voit la gueule de certains crétins s’affichant en larmes devant les caméras, après la mort du jeune Nahel, à la suite d’un contrôle policier de la route, on sent à des kilomètres le coup tordu ! C’est comme si, soudain, les narines longtemps obstruées retrouvaient toutes leurs sensations !

En moins de temps qu’il ne faut pour le dire, la rue prend feu : marche blanche, voitures incendiées, magasins pillés, ti-shorts floqués à la vitesse d’un tsunami, imprimés et vendus comme des petits pains !

Les images que l'on découvre sur les vidéos jetées sur les réseaux sociaux et servies par les « journaux télévisés » sont troublantes. S’agit-il de la vérité vraie ou d’une émission de téléréalité montée à la hâte pour créer un état de psychose dont la société anonyme de l’État profond serait le premier bénéficiaire ? 

La maman de la victime – un jeune homme pas franc du collier pour tout dire – s’en donne à cœur joie. Juchée sur des plateformes improvisées, fortement entourée, la dame harangue la foule, arbore un sourire jusqu’aux oreilles, fait des signes de la main en direction d’une connaissance qui passe par-là, heureuse comme une première communiante.

Hallucinée par tout ce qui lui arrive, elle semble vivre ça comme une offrande. Comme une récompense que le ciel lui adresse au nom de ce fils parti vers un « monde meilleur ».

Rarement mère aura montré telle joie devant la mort d’un fils !

En observant ce détachement, on se demande s’il s’agit de la mère ou d’une comédienne choisie sur le pouce pour jouer le rôle de sa vie.

Dans d’autres quartiers, dans d’autres villes, des voitures brûlent. Une ambiance d’apocalypse s’installe. C’est le moment pour l’État macronien de montrer ses récentes acquisitions pour contrer les débordements de la rue : des chars flambant neufs slaloment parmi les véhicules en feu dans une sorte de démonstration de force. On se croirait dans Demolition Man, avec Stallone ! L’État en a fait l’acquisition pour réprimer les Gilets Jaunes. On fait comprendre par-là que l’heure est venue d’enterrer définitivement l’État de droit, devant une Marianne criant, jambes écartées : « vas-y, défonce-moi » !

La « horde » crache sa bile sur le pays, sa culture, attaque les fondations, non pas pour construire quelque chose de nouveau, de solide, de durable, mais pour offrir aux forces de l'ombre l’urne contenant ses cendres !

A propos de horde, n’oublions jamais que « ces monstres » sont l’œuvre de notre classe politique tout entière, sans distinction d’idées et de programme ! Admirez, c’est votre travail, messieurs-dames !

Ces crises politiques, économiques et morales, sur fond de panique sanitaire et de guerre en Ukraine, ne cachent-elles pas le coup d’État planifié ? Inutile de faire appel au spécialiste pour des problèmes d’odorat, ça pue !

L'accroissement du brigandage et des menaces extrémistes n’est-il point là pour offrir à Macron les moyens d’une révision de la Constitution afin de s’arroger les pleins pouvoirs ?

Sous l’Casque d’Erby

Semaine 25