11 novembre — Les morts n'ont jamais eu le dernier mot !

Source

Aujourd’hui, cent huit ans après que les canons se sont tus sur la grande boucherie franco-allemande, plus de témoins. Plus rien de leurs souvenirs, de leurs nuits sans sommeil, de leurs cauchemars, des chairs déchiquetées et de cette peur visqueuse a jamais collée dans l’inconscient. 

Que reste-t-il d’eux que des images brumeuses, quelques lettres que plus personne ne lit et des discours passés à la moulinettes des nouveaux nostalgiques qui remettent ça ! 

La mémoire est une page enjolivée dans les livres d'histoire. Les canons, eux, n'ont jamais cessé de tonner. En Ukraine, à Gaza, au Soudan, en Iran et ailleurs, les mêmes pauvres, les mêmes gosses, les mêmes femmes, les mêmes vieux, les mêmes ventres creux servent toujours de chair à canon, de cibles ou de dommages collatéraux. Les noms changent, les frontières bougent, les uniformes se modernisent, les drones remplacent les baïonnettes, mais le sang, lui, a toujours la même couleur. 

On enterre des enfants sous les gravats, on fuit avec un sac sur le dos et la vie en miettes. Et quelque part, dans un bureau climatisé, bien à l'abri, des pervers narcissiques parlent de stratégie, de territoires, de sécurité nationale et d'intérêts supérieurs. Supérieurs à quoi, putain ? À la vie ? A cette vie qu’on nous fait miroiter merveilleuse alors qu’on nous prépare l’enfer ? 

Cent huit ans après, les héritiers des marchands de mort continuent de célébrer la paix avec des mots plein la bouche et des armes plein les arsenaux. On dépose des gerbes, se recueille devant les monuments, on ajuste les écharpes tricolores et on adapte la rhétorique sur le sacrifice, le courage et le devoir. Mais qui parle des vivants ? Qui parle de ceux qui crèvent aujourd'hui sous les bombes ? De ceux qui n'ont même plus de maison à perdre, de ceux qui grandissent avec le bruit des explosions dans les berceaux ?

Les derniers témoins de la Grande Guerre ont disparu. Plus personne ne peut nous regarder dans les yeux pour nous dire : « J'y étais. J'ai vu. Je sais ce que vous êtes en train de recommencer. » Et c'est cela, le plus terrible : nous allons commémorer la fin d’une guerre dont plus personne ne se souvient, tout en détournant les yeux de celles qu’on fomente. Nous allons pleurer les morts d'hier et trouver mille raisons de justifier les massacres d'aujourd'hui. Au nom de la patrie, de la liberté, de Dieu, de la démocratie, de la sécurité ou de quelque autre foutaise providentielle, on trouve toujours des « bonnes raisons » d'envoyer le fils des autres se faire trouer la peau. 

La mémoire n'est pas une gerbe de fleurs. Elle n'est pas une minute de silence, un uniforme repassé ou une médaille accrochée au veston. Elle est une responsabilité. Elle oblige à regarder les morts d'hier sans chercher à les remplacer par ceux d’aujourd’hui !

Laissez les morts en paix. Occupez-vous des vivants. 

 

Sous l’Casque d’Erby 

 

Semaine 45 - 2