Ne dormir que d'un oeil

M'Art' IN

Avant mon départ pour l’Angleterre, je me suis rendu à l’hosto pour un « contrôle technique ». Rien de grave, que de la routine, bien qu’avec les apprentis sorciers qui bourgeonnent dans les accueils du monde sanitaire, on ne sait jamais. Nul n’est à l’abri d’un test PCR et autres inventions covidiennes qu’on nous oblige à faire juste pour nous défoncer le tarbouif et fracasser l’immunité qui est en nous.

Nous vivons dans un pays où les hommes qui le gouvernent ont oublié la Charte de Nuremberg, tout en y faisant référence quand cela arrange les gangs qui les contrôlent.

Notez bien que depuis 202O, toute forme de pathologie, de l’entorse à la cheville, aux ligaments croisés du genou – gauche ou droit – vous classe d’office dans la catégorie « cas possible », « cas probable », « cas contact à risque » … Ou pire !

Quand la chose est débitée par un robot humain préprogrammé, il est difficile de contenir la courante. Vous laissez pisser et attendez ce qui est une des multiples logorrhées en vigueur.

« Tout va bien. Nous n’avons rien vu d’anormal. Consultez votre médecin traitant… », m’annonce-t-on au bout du bout. Lequel médecin traitant, dans le doute, après auscultation fouillée, vous réexpédie à l’envoyeur, car il n’est spécialiste de rien, le pauvre. Le ping-pong sanitaire peut durer si vous ne mettez pas fin à la partie.

Sept heures d’attente dans une piaule décorée à la diable, comme si le type qui a eu entre les mains le cercle chromatique avait une dette à honorer avec l’au-delà.

Quelques dessins stylisés représentant des lieux touristiques censés égayer votre séjour n’empêche pas le tic-tac du temps de vous plomber le moral. Vous éprouvez alors l’étrange sensation qu’un couturier de l’outre-monde est déjà en train de prendre vos mensurations pour une tenue mortuaire du dernier chic.

À ce moment précis, il n’était pas question de me faire porter l’abaya pour ce qui pourrait être mon dernier voyage, puisque le buzz n’avait pas encore colonisé l’esprit des amputés de la comprenette.

Cette histoire de tissu est encore une opération de divertissement pour décérébrés. J’ai découvert la nouvelle guérilla depuis l’Angleterre, où les gens s’habillent comme ils le souhaitent, et rien à foutre !

Sept heures à l’hôpital pour une prise de sang, un prélèvement d’urine et une radio du poitrail, de face et de côté. Entre-temps, on observe. On voit un personnel sous tension, tentant de colmater les brèches, de cacher la misère sous la moquette, fatigué de devoir expliquer que « tout va bien » à des patients dubitatifs, alors que le centre hospitalier de la ville est en faillite et le personnel en sursis !

Si un chef d’État vient vous dire que le gouvernement fait plus pour les hôpitaux en France qu’il ne fait pour aider ce drogué de Zelensky, contribuant par le fait à ruiner les nations européennes, cet homme est un menteur doublé d’un criminel.

Tout comme il doit arrêter de nous prendre pour des zombis en annonçant que bientôt la « vie d’avant le Covid » sera de retour, parole de totalitaire !

Le minimum qu’il mérite est un procès à la Nuremberg !

Sous l'Caque d'Erby

Semaine 35