La voix et le murmure

On me murmure à l’oreille que je ne suis pas drôle à lire ou à écouter. Que mes « discours » ne quittent pas les rives des « vérités premières », mille fois ressassées. Je tiens à m’excuser pour ce manque d’originalité.

Ma life est une lamentable suite de malentendus ! Je ne puis hélas me résoudre à corriger ce trait de caractère, que j’estime être ma part la plus sincère. Elle m’interdit de rester neutre, sous prétexte que cela déplaît à qui ne veut pas ouvrir les yeux, par peur, par confort ou par conditionnement.

Comprenez, je ne vais pas m’inventer des nuits torrides avec Rachida Dati ou Ségolène Royal, juste pour m’aider à dépasser l’ennui d’une vie plate comme l’eau en bouteille. Ni révéler comment j’ai jarté de ma vie Sardine Trousseau, dont le sex-appeal était éco-incompatible !

En tout état de cause, cela reste strictement confidentiel. Il n’est pas question que je fasse mon goujat pour émoustiller un parterre de libidineux sans imagination ! La rose évanouie gardera pour elle seule le parfum des omissions.

Que puis-je si je ne puis échapper au spectacle déplorable de la politique et de son increvable moyen de transport : le mensonge ? Mon esprit ne peut souffrir de la petitesse et de la crédulité d’un milieu insupportablement naïf, avec lequel on doit, par charité, se composer un visage avenant, en échappant héroïquement à l’hypocrisie qu’un tel sentiment exige de soi.

Dois-je pour cela dire que la guerre que l’on fait est une avancée civilisationnelle et applaudir aux dépenses folles faites pour l’entretenir, alors que des pans entiers de la société tombent en ruine ? Que les charniers du monde sont une avancée dans l’histoire de l’humanité ? Que l’UE et nos milliards jetés aux pieds d’un gang de sniffeurs pour réduire en cendres histoire et culture est un projet sublime ? Car si quelqu’un pense encore que nous avons une chance de battre l’ours russe sur ses terres, le gars est sous assistance respiratoire, ou faisant partie d’un complot globaliste dont il serait l'otage. Son cerveau n’étant plus irrigué, l’ascenseur bloqué entre deux étages, c’est le moment ou jamais de se souvenir : « Allô maman bobo/Maman, comment tu m'as fait ? J'suis pas beau.

Quel est donc l’objectif derrière cette pluie de milliards, balancée en l’air comme des confettis, sinon ruiner définitivement le continent, dont les peuples montrent des signes persistants d’éveil !

L’État profond est à ce point acculé — du moins, il en donne fortement l’impression — qu’il ne quittera pas la scène sans avoir auparavant tout détruit. C’est son baroud de déshonneur : brûler les blés ; assécher les puits ; empoisonner nos vies. Et tuer, tuer, tuer, jusqu’au dernier vivant !

En France, notre chère petite France (on y tient !), la petite frappe de Macron tisse son coup d’État comme on transforme du textile en tissu, avec la complicité d’une classe politique totalement désincarnée. Pas un politicien pour sauver l’honneur : tous soumis, tous contrôlés ! Et si, en apparence, tout semble calme, dans le plus calme des pays à encéphalogramme plat, rien ne dit que des soubresauts importants ne viennent contrecarrer ce joli projet fasciste.

Avec la nomination de Bayrou à Matignon, la prochaine fois, j’aborderai, peut-être, le très délicat volet de la prostitution. Si tant est que cela mérite qu'on s'y attarde, tant le sujet brûle les forêts.

Sous l’Casque d’Erby 

Semaine début décembre!... Toujours un peu dans le cirage !